(Lotto-Tipp: 1 / 5 / 8 / 12 / 17 / 24)

Was ist das Beste an der Frau ?

das eine blog windet sich in die anderen blogistInnen hinein, krabbelt an oberarmen der anderen blögchen unbemerkt hinauf, kriecht und kitzelt unterm hemdchen, hemd, sacco, slip oder BH, legt eierchen in die achselhaare, die wachsen schnell, und jedes zweite bloggerchen hat große augen und große pläne, kommentchen schlängeln sich vorbei an alpha-, beta- und gammablogmikröbchen, mit tausend ärmchen, die schimpfend und schlagend mit charme und chemie ihre brüderchen wegätzen zu wollen sich vornamen/vornahmen, und namen dürfen die eierchen ja niemals nennen, weil selbst die nischen im tagwerk ja vorwegrennen, und ihre brüder, die nischen, verpetzen, weil sie ja blogkinderchen alleinerziehend durchbringen, oder zu zweit erziehend dann kätzchen kaufen, über die sie dann bloggend lästern, geheim oder ihr design befreiend, ohne zu ahnen, daß ihre blogwelpen sie in küchen, kellern oder kneipen verpfeifen könnten, und das alles wissend, avantgärdchen verlinkend mit vorsprung durch techniken zu sein, welche vormals niemals jemals jemand verlank, erwähnend die reputationen der großeltern, schmorend im eigenen blogsäftchen, dessen geruch wirr und hermetisch die wohnung leert, und zwar plötzlich und mitunter dann gerne plötzlich politisch und garantiert denn/dann und dann/denn ohne doggy-packs, da der mond oder die sonne, je nachdem, ja erreicht sind bereits, geadelt durch heirat oder sonstige schafte, weshalb man auch nicht mehr nachsehen muß, ob man die achseln, jemals nochmals, vielleicht doch von anfang an ein weiteres mal noch rasieren sollte, weil möglicherweise die kinder fürs au-pair nach lisboa sich schon bewegen, besser nach port-bou, oder noch unverschämter: sich in ausgerechnet saulgau ewig binden.

das staudamm-bauen am bächlein im wald gehört zu denjenigen tätigkeiten, mit denen ich mich auch heute noch stundenlang und jegliche zeit vergessend beschäftigen kann, sogar im harz.

wer den noch kennt, kriegt von mir ein hanuta.

„…zum beispiel im wald gibt es einen heiligen ort. überall gibt es heilige orte. man spürt das nie gleich, man kann es nur ahnen, verwirft aber den gedanken, denn warum sollte es überhaupt heilige orte geben? irgendwann später fällt einem wieder auf, dass es scheinbar doch heilige orte gibt, oft nur einen einzigen, was man aber sogleich abermals verwirft, da es für einen, wenn schon heilige orte, dann derer doch mehrere geben muss. daher gibt es für einen sehr lange lieber keinen heiligen ort, als mehrere, als einen…“.

(um 0.30h mit dem taxi nach hause.)

„das wirst du mir jetzt ersparen…“ sagt die baronin am trester-tresen zum peter, der damals auf hamburg die eine legendäre kneipe führte, er mit den drei bypässen, und wenn du ein wasser bestellst, ein leitungswasser, dann am besten über die eine bedienung blond und die bedienung schwarz bringt es dir dann, da kannst du kaum pissen gehen so schnell. das waschbecken von johnson henson limited england, das torhaus jetzt hell erleuchtet, zwei-meter-fenster ohne geraffte roben, ist sowieso keiner da zum hineinschauen, derweil die wildgänse und wildenten und wildadler und wildzaunkönige das anwesen überfliegen, bereit zur landung auf den üppigen gewässern hinterm inspektorenhaus, und weiter hinten am zuweg, wo die neureichen städter wohnen zweimal im jahr, da brütet seelenruhig ein schwanenpaar, einer darf immer pennen, die sind eben nett zueinander. der freundliche alte graf ist heute schon geritten und bemäkelt mit dementem humor das moderne schwulenbärtchen des nichtschwulen neffen, bietet der gastgeberin ein zigärrchen an und erzählt, dass seine reitstiefel noch aus argentinien stammen, er hat nichts ausgelassen damals, mit blickchen auf die verwandte mittvierzigerin aus dem rheinischen, während die teuren spezialhunde ihre neuigkeiten austauschen und beinchen am defenderreifen heben. der defender gehört zum biogasanlagen verkaufenden nachbar, der derweil den parkrasen mit einer dampfwalze verdichtet, obwohl eigentlich sonntag ist, und zurück am ländlichen tresen erzählen sich die bürgerlichen, daß der, der so aussieht wie bill klinton, seiner frau pro abend hundert orgasmen beschert, und erst immer ganz zum schluß seinen eigenen schuß fordert, man redet von der magersucht, die auch vorm idyll mit delfter kacheln nicht haltmacht, von kindern und kilometern, vom verbrauch, vom bruder vom dutschke und der schwester vom ohnesorg undsoweiter, von wilden zeiten eben, es geht uns GUT, der adel SCHWEIGT, der wind draußen frischt auf, ich zerschmeiss noch ein weinglas dort oben am stürmischen türmchen, bevor ich mich einem veitstanz mit der baronin hingebe, heute tanzen die zaunkönige, zur viel zu lauten musik vom peter von der reeperbahn. „das wirst du mir jetzt ersparen…“ flüstert sie zuletzt in meinen bypass, und ich überlege, daß es ganz schön wäre, genau hier ein paar jahre zu verbringen, denn das wäre dann wirklich einmal etwas ganz anderes.

frohe ostern, jimmy!

bereits zwölfhundertdreiundfünfzig findet das gut kletkamp erwähnung. dort, wo einst eine mittelalterliche wasserburg stand, liegt auch heute das teils von wasser umgebene herrenhaus. seine frühklassizistische vorderfassade ist barocken ursprungs, die rot-backsteinerne gartenfront wirkt bodenständig holsteinisch. nach neuesten dendrochronologischen untersuchungen ist es das älteste herrenhaus im lande. bei der grundlegenden sanierung, u.a. unterstützt von der deutschen stiftung denkmalschutz, wurde der neunzehnhundertzweiundfünfzig durch brand zerstörte turm in seiner ursprünglichen form wieder hergestellt. durch hochzeit mit ida rantzau gelangte kletkamp vor fast vierhundert jahren (sechzehnhundertzwölf) in den besitz der familie von brockdorff. bereits vor siebzehnhundert mit einem fideikommiss belegt, ist es bis heute in der familie verblieben. diese rechtsform schloss grundsätzlich verkauf, teilung und oft auch verschuldung des besitzes aus. erbe war stets der älteste sohn, die geschwister wurden mit geld abgefunden. erst die weimarer verfassung hob neunzehnhundertneunzehn die fideikommisse auf. das gut gehört heute bertram graf von brockdorff. quelle: www.denkmalpflegeverein.de

man sollte mal sein adressbuch wegwerfen, sein oeuvre auf die strasse legen, ordner, kisten und kladden, die rechnungen bezahlen, das kiki in den müll, noch mal schnell frische unterwäsche, den mantel an, stecker raus, wasser zu, das licht aus, abschließen und dann den schlüssel in den briefkasten. umsonst gibt’s jetzt nichts mehr.