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#WIE in jedem jahr wünsche ich mir einen stillstand dieser zeit in diesen tagen. alles soll noch „vorher“ sein. und bleiben. ein paar minuten oder wochen wenigstens gefälligst länger. ich wünschte, diese zeit, jetzt vor weihnachten und jahresenden, endlos zu dehnen. ich verbiete mir den blick in den neuen kalender, der ja nur sagen würde, in noch nicht einmal zwei wochen geht alles so weiter, wie es gerade aufhörte. nur, daß es dann januar sein wird und kalt und nass und der sommer, oder vorher der frühling meinetwegen, mitsamt der vorfreuden, ist noch ziemlich fern. vielleicht ist es ja einfach auch nur ein bisschen erschöpfung meinerseits, das kann schon sein. vom jahr, von der baustelle daheim, von der brotarbeit in alten häusern und kirchen, teils weit weg tagelang vom zuhause, an manchmal düsteren orten in ebensolchen hotelzimmern. und von den kriegen überall, den phänomenen der wetter, davor diese pandemischen ungewissheiten. den bösewichten und verbrechern dieser welt und denjenigen, die ihnen offenbar mehr und mehr hinterherrennen, um sich machtgestrebe und unrecht zu unterwerfen, weil das vielleicht irgendwann leichter ist, als dagegenzuhalten. dem ganzen hass, der die welten umläuft, dem bruch von sicher geglaubten menschheitsvereinbarungen, alles einst errungenschaften aus kollektiver vernunft gegenüber großem vorangegangenen leid. alles, vieles mindestens, zunehmend perdu. es ist seit nun bald vier jahren ein dauerbombardement auf vorstellungen, absprachen, gerechtigkeiten, vielerlei leben, träume, hoffnungen und: seelen. vor augen verschwimmt mir vieles.

vor knapp einer woche beschrieb ich mein kleines wohliges subjektgefühlchen so: „17.12. /guten morgen, es ist der dritte advent, draußen ordentlich zapfig, sehr schön! im haus ist es warm, die neue heizung macht und tut, die fenster sind dreifach verglast, da geht nichts mehr raus. im garten noch tand der baustelle, das immer noch nicht abgebaute gerüst strukturiert den horizont, rechts einer der unzähligen strohsterne der alten dame, die zeder der nachbarn ggü. wird es nicht mehr allzulange machen (wassermangel), auch recht bzgl. freie sicht. die vögel wollen gefüttert sein, schon das bäumchen für weihnachten fürs grab besorgt, wenn die kirschkern da ist, wirds geschmückt. die terrasse immer noch halb aufgedeckt, kneippsches eistreten, das tut gut! noch drei tage brotarbeit, in diesem jahr wollen wir mal eine kleine weihnachtsfeier machen (gläschen wein auf baustelle!) und dann die sachen zusammenpacken und heimelig heimfahren. es ist, wie jedes jahr, eine wunderschöne zeit, finde ich. bei allem. vor allem stets der blick auf die schöne BLAUE MAUER am weiten horizont. /einen schönen 3. advent allerseits!“

es ist nunmehr schon alles gut und sowieso recht gesegnet. will nicht klagen, auch die ausblicke und pläne und frischlichkeiten, es tut sich immer was, immer noch, neues, und nicht zu knapp an vorfreude. jedes jahr ist eines, wenn es vergangen. jedoch das dagegenstemmen gegen den weltmist ist mir heuer gelinde etwas schwerer, als-wie-dass es schonmal war (süddeutsche sprachstellung). das kann ich zum teufel nicht leugnen.

umso mehr: Frohe Weihnachten!

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15.12. /Das ist mein älterer Bruder, der heute 67 Jahre alt geworden wäre. Gerstorben ist er im Juni vom Jahr 2006, das war eh ein Scheissjahr, mit 49. Ich fand das Bild von ihm, aufgenommen ca. 1975, da war er 18 Jahre alt, schon immer sehr cool! Er war ja auch supercool damals und ich finde, das sieht man auch. Der Schreck meiner Mutter und fast aller Anverwandten seinerzeit! Ein echter Bürgerschreck. Auch meiner Hamburg-Ostpreussen-Großmutter, die glaube ich auch anwesend war bei seinem damaligen Besuch. Ich habe ihn sehr bewundert. Die 1970er Jahre! Meine Rogler-Großmutter war gerade verstorben in einem kleinen Dorf auf der Schwäbischen Alb und ihre Möbel wurden verteilt. So kam es, dass für ein paar Tage lang dieser wunderbare Sessel am Waldrand stand, auf dem mein Bruder da gerade sitzt und grinst und frech eine Flasche Alte-Abtei vor ihm. Den Sessel hat er später sicher umgehend verkauft auf einem Bremer Flohmarkt. Und der waldrändische Boxerhund Andor mochte ihn auch sehr, er ist aber nicht auf dem Bild zu sehen. /Herzlichen Glückwunsch, Andreas, Bruderherz! <3

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Abb.: „Böser Bub“, „Bild ohne Brüste“, „Schlechte Berge“, „INRI“, „Heizer!“ und „Opening“, alle jew. 70×100, Öl/Lackspray/Siccativ auf Karton, 2023. Wenn die ganze Welt rotzt, dann muss ich das auch mal tun, es muss eben raus, sowieso muss alles raus. Rotzen ja, aber bitte bloß keinen Zynismus, befehle ich den Pinselhirnen, stets noch ein klein wenig Ausblick bitte, meine Jugend war immerhin schön. Und so nenne ich die jetzige Serie einmal mehr „Gespielte Bilder“.

Totensonntag, neudeutsch EWIGKEITSSONNTAG, immer diese modischen Umbenennungen, warum nur. Die Toten sind halt tot, die Lebenden noch lebendig. No Problem. Und solange man lebendig ist, darf man Bilder malen. Nachts am besten, bei schöner winterlicher Musik. Und man darf sich mitfreuen, dass ein paar geiselgenommene Menschen gestern wieder heimgekehrt sind. Alles wie vor 2000 Jahren. Die Igel schlafen wahrscheinlich schon unter allerlei Häufchen von im Garten gelagerten wiederzuverwendenden Baumaterialien (nachhaltig!) mit gepolsterten Hohlräumen, die überwinternden Insektenlarven dürfen sich ungestört von Rechen und Bläsern an den Unterseiten vom gefallenen Laub auf dem einstigen Rasen in den Winterschlaf träumen. Die Kleinvögel futtern die Sonnenblumenkerne im selbstgebauten Vogelhäuschen: heute eine wunderschön rot-/roségefärbte Gimpelfamilie (einst „Dompfaff“ genannt, die habe ich hier lange nicht gesehen, die Dompfäffinnen) sowie Meisen und graue kleine fliegende Tiere, deren Namen ich nicht kenne, außer vielleicht „Spatz“.

Die alte Dame hat immer beseelt das Treiben beobachtet aus ihrem – zuletzt – Rollstuhl heraus und alle als „So schön, die PIEPERCHEN!“ bezeichnet. Aber die alte Dame ist ja tot, daher habe ich ein paar Knospheidepflanzen in einen schönen Topf gesetzt für ihr und meines Vaters Grab. Gleich nachher stell ich die dann dahin und ein ewiges Licht dazu, alles ist schon mit Fichtenzweigen winterlich abgedeckt. Die Erde dort senkt sich immer mehr, dieser einstige kleine Hügel. Es gilt für mich, sich nun Gedanken zu machen über einen Stein und die Friedhofsordnung. Ohnehin hieß es 2019, dass die Stätte im Jahr 2039 aufgelöst werden muss. Warum, das wurde mir seinerzeit nicht erläutert.

So viele „Heizer!“ gerade. Überall rote Linien, privat wie politisch, und ein generelles Motzen. Ein bissig hässliches Grundgemaule durch sämtliche Schichten hindurch, über alles, bei vollem Lohnausgleich selbstverständlich. Verunglimpfen, Schimpfen, Drohen und Abkehr. Keiner mag mehr, Hyperinformation und – natürlich – alles ANDERE ist schuld: Strafe muß her. Für hausgedacht Verantwortliche, denn irgendwer muss ja verantwortlich sein. Selbst einst intelligente Leute reden nun so und flüchten notfalls in krude tausende Jahre alte Theorien, wie ich erst gestern erfuhr. Man kann Angst bekommen.

01:30 Uhr: Draußen jetzt alles still. Käuzchen ruft weit weg vom Wald her. Ich habe jetzt auch eine Geisel genommen: Ein handliches erst wenige Monate altes Bildwerk aus meiner Feder. Ich habe es so versteckt, dass ich es selber nicht mehr finde. Auszutauschen mit MICH oder befreien von Anderen würde ich es gegen einen schönen üppigen Strauß roter und weißer Rosen ohne Düngemittel im Verhältnis eins zu drei, dazu ein Wellnesswochenende zu zweit in schöner verschneiter Voralpenlandschaft mit Sauna und viel Schlaf.

johnny ist jetzt im gefängnis. dabei wollte er doch nach hamburg oder nach kabul. seine bewährung ist wohl dahin, das heißt, er bleibt für 8 monate JVA. bis ende april24. es ist sehr traurig (…) / vorvorgestern kam der BIOpelletsmann mit LKW und hat vier neue tonnen eingeblasen. ein riesiger aufwand war es, die jeweils 6 meter langen schweren schläuche von der straße bis in den hintersten kellerraum zu verlegen. durch den matschigen garten, natürlich habe ich geholfen. 50 meter. wir hätten auch 5t bestellen können. das weiß ich jetzt. eine einweisung in die funktionen und die bedienung der neuen heizung haben wir aber noch nicht bekommen vom heizungsbauer. learning by doing. aber: es ist ein schmuckes display. früher gabs beschriftete schalter, die *klack* machten. dann wusste man. / was ich noch niemandem mich traute zu sagen, ist, daß ich seit corona abends im atelier immer heimlich und laut mark knopfler höre. sein sohn hat sämtliche konzerte mitgeschnitten und bebildert. die playlist ist eigentlich stets die beinahe gleiche, egal, ob 2010 milano oder 2019 barcelona oder 2005 buenos aires. die musik erfüllt alles mit sehnsucht nach grünen schottischen hochwiesen, wo dann ja alles doch immer noch GUT wird. ganz hinten im film. / das abendliche getränk ist derzeit pastis. seit dem südfranzösischen urlaub hat sich das erfreulicherweise waldrandseits sittenverfestigt. gesund soll es ja auch sein, jedenfalls schmeckt es so. / heute vier stunden im bahnstreikstau gesessen, im kfz. irgendwo in der betonierten hässlichen peripherie der landeshauptstadt. und dann am nachmittage noch das mobil auf der brotbaustelle, einer ehem. fabrikantenvilla 45km entfernt, vergessen. einmal in 5 jahren kommt mir das vor. regen, ab mittag, wie in *seven*. nicht schön ist, dass mein baustellenschlüssel sich beim mobil befindet. also auf der baustelle. was heißt, ich habe mich ausgeschlossen. und nebenbei dazu der alltagskommunikation selbstentledigt. ein recht schlechter tag also. genauer, ein rechter scheißtag. man möchte die wände hoch, aber es gibt nicht mal wände, nur einen selbst. / bildtitel: *Böser Bub* und *Schlechte Berge*. natürlich gerotzt, mithin expressiv. / heute schmeckt mir nichts mehr, ganz sicher, nicht mal der pastis. / um 24 uhr zu bett.

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Nicht unglücklich über diese neuen Bildfelder und im Ranzen noch lässige 20.000 weitere Bildideen. Jetzt kanns Winter werden, ich warte bübisch auf den ersten Schnee. / Abb.: „Angles Morts“, „Schiff wie ich #2“, „Streuobst im Winter“, „Alles Mögliche“, „Blaue Mauer“ und „Waldrand“, alle jew. 70x100cm, Öl/Lackspray/Siccativ auf Karton, 2023

große bilder, noch größere transportkisten, schwer und monumental, maltechnikverständnisarm bisweilen, oder etwas materialunbesonnen während der kunstbeschienenen herstellung im atelier, zudem auch gravitationsunkenntnisse gelegentlich beim bildhauerischen schaffensprozess bezüglich selbsttragender statik. vielleicht ist es ja gut, wenn man beim machen nicht zuvorderst an solcherlei denkt. als lehrender würde ich solche dinge gegenüber studierenden allerdings immer auch zur kenntnis stellen wollen. wenigstens als (im jugendlichen drang ungeliebtes) beifach, die maltechnik, das material, oder das schnöde, aber wichtige drumherum. denn vielleicht ist es auch nicht nur gut, jenes zu vernachlässigen. weil schön wäre es ja, auch für eine interressierte und bewundernde nachwelt, ein werk hätte bestand, so oder so.

/ich muss über mich lachen, denn mein bisheriges künstlerisches lebens- und gesamtwerk hätte platz in gefühlten ein oder zwei mehr als raumgreifenden transportkisten dieses oder jener künstler/in, deren ausstellungsab- und -aufbauten ich in den vergangenen wochen zur hand gehen durfte.***

(schön und sehr spannend dabei war auch, einmal hochwerke der klassischen moderne in den weiß behandschuhten händen zu halten. und diese bilder und skulpturen sodann an der wand zu befestigen, in vitrinen zu stellen oder auf dem boden hin- und herzurücken.)

natürlich auch eine frage der vita und des kunstmarktes, natürlich v.a. auch des geldwerten. im gewissen alter, noch jung und im richtigen zeitfenster, sollte alles auf eine karte. ich erinnere ich mich sehr gut an dieses fenster. gelingt es dann innerhalb dessen, die anker zu verhaken, dann ergeben sich bestenfalls die dinge von selbst. es würden gewiss auch mir museal monumentale gedanken kommen, selbstverständlich, oder sie WÄREN mir gekommen. einiges hat sich ja auch bereits verhakt und zwar nicht schlecht. ohne diese hingegen braucht man fürs großformatige monument einen vierseithof in brandenburg mit drei mäusefreien doppelgeschoßigen großscheunen als nebengebäude, das dach dicht, zum lagern schon allein. und geduldiges geld in vorkasse fürs jahrelange material, ob aus erbschaft oder erjobbt.

es bleibt dann ja offen später (oder bis man ins gras beißt), ob man selbst möglicherweise nicht gut genug war, oder ob man vielleicht nicht zur richtigen zeit die richtigen leute getroffen hat, oder die unrichtigen oder zu unrichtigen zeiten. auch, ob man an den richtigen orten war? nuancen oft, aus meiner erfahrung. oder ob man „kunst-märtyrer/in“ werden mag oder mochte oder eben nicht. ob anbiederung, zufall, auf allen hochzeiten getanzt und sich angedient zu haben, oder ob man auch mal sagte zu sich selbst, vorabendlich: nein, da tu ich jetzt nicht mehr hineinkriechen. und diener machen oder knicks. auch STOLZ könnte ja interessant machen, nicht? und das werk bleibt unbestochen, ganz wichtig. fürs werk und für einen selber.

vielleicht wollte man ja auch kinder. oder kirschkerne. kein preis ist für den anderen preis zu hoch. oder zu niedrig. das leben jedenfalls (frauen, autos, kinder, geld, etc.) ist mindestens genauso wichtig, wie die kunst. ohne jenes keine diese.

das weiterreiten nach westen ist jedenfalls nie die schlechteste aller lösungen. und oft genug muss man ja auch erst verstorben sein, damit das oeuvre irgendwann „entdeckt“ werden kann. insofern hat man als künstler ein leben lang die chance, nicht zu „scheitern“, was auch immer das meint. ein toller beruf eigentlich!

lebensgespiegelt bin ich jedenfalls sehr froh, dass mein zeug in zwei großen und schweren solcher o.g. großkisten platz finden würde. es passt zu mir, meinem kopf, meinen händen, meiner erkenntnis und meinem gesamtsein, meiner selbstwahrnehmung und vor allem zu den abbildideen meiner schöpfungsforschung im bildnerischen. dies eher kleine format ermöglichte mir stets auch die teilhabe an anderen interessanten lebensdingen und wirklichkeiten und schuf freiraum für weitere realitäten, ohne mir meine abbildwelten und künstlerisch aufs blatt gebrachten gedankenräume aufgrund von möglicherweise zwangsäußerlichkeiten zu verbauen. das wichtigste wäre mir also, diese zwei erdachten und teuren kisten mit meinem lebenswerk darin würden nicht irgendwann einmal einfach auf dem mischmüll landen. das wäre dann nochmal eine ganz andere geschichte (deren einige ich schon leidvoll hie und dort beobachtet habe).

ich danke also gott, dass er/sie mir immer noch ideen gibt und mich ins atelier schiebt. dass es mich drängt, nach jahren, IMMER noch, so wie ganz am anfang. dafür bin ich wirklich sehr froh. und ebenso um die kirschkernerin und frau mullah, dazu meine treuen sammler und sowieso mein leben, so wie es eben ist. ich bin ja vielleicht auch eher der typ fürs alterswerk, auf welches ich mich jetzt schon diebisch freue.

*** Kunsthalle Tübingen, „Innenwelten – Sigmund Freud und die Kunst“, 28.10.2023 – 3.3.2024

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alles andere in der welt ist ja gerade abgrundtief schrecklich, hässlich, fürchterlich, mörderisch, zynisch und an menschenverachtung nicht zu überbieten. und ich bin erstaunt über ein manchmal kaum zu überhörendes fastschweigen, hie und da und auch in kulturell produzierenden ecken. gestern abend habe ich ein kleines bauchwerk angefertigt, mit echtem lapislazuli und ölfarbe auf buchkarton, 15x22cm, wenig hintergründig und ohne viele zwischentöne, dafür umso klarer gemeint, dazu emotional und für mich ohne wenn – und v.a. dem oft so unsäglich überhirnten – „aber“.

Stand with Israel!

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Balance, Work, Life, Bombs

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einen auftrag zu ende verbracht, es ist schön geworden. bald wird aufgrund der weiteren arbeiten dort anderer gewerke alles abermals verstaubt sein. so dass sicherlich in ein paar monaten alles wieder wenigstens gereinigt werden muss. der lauf der welt: verschmutzung. ganz normal. alles wird stets wieder und wieder aufgewirbelt und in den lüften neu sortiert, um sich dann an anderen orten langsam herniederzulassen. getragen aus fenstern, über berge und ozeane, ganz weit oben oder bodennah. alles im universum ist sediment oder wird irgendwann solches, mehr nicht. das ist auch beruhigend, finde ich, auch wenn ich nicht weiß warum. zeug fliegt halt ewig herum bis ans ende der zeit.

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Abb.1.: „letzte“, 30.9.2023, 71,5x100cm, Öl auf Karton / Abb.2.: „Schiff wie ich.“, 22.9.2023, 71,5x100cm, Öl auf Karton / Abb.3.: Skizze zu „Schiff wie ich 2.“, 28.9.2023, Kugelschreiber auf Zettel

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JA, die wärme zieht sich zurück, aber noch nicht ganz, nur es ist eben nun in der luft und deren feuchtigkeit und dem licht, der herbst abends, und die tage werden unmerklich kürzer, nicht ganz, aber eben doch eine prise, erstaunlich, dass das immer noch so funktioniert, bei all der veränderung in den irdenen lufträumen und der seit jahrmillionen im nichts herumeiernden kugel, damit also der erdNEIGUNG schuldig, und wieviel kleinigkeiten ein zehntelsgrad bewirkt, wie stabil aber im grunde das alles doch immer noch ist, die bauernregeln funktionieren meist noch, die pflanzen spüren genau, wann schicht ist und die viecher ebenso mitsamt den menschen und was jetzt ansteht und alle zu tun haben vor dem rauhreif, dann später. viele libellen jetzt, sie fliegen auch ins atelier mit getöse und dann irgendwann finden sie aber gottlob wieder hinaus, manchmal zeig ich ihnen den weg, ich bin ein libellenflüsterer.

diese erdkugel: als habe sie jemand beim elfmeter ganz geschickt mit außenrist angeschlenzt, damit sie unhaltbar ins obere eck flattert. nur eben ohne schwerkraft. sowas kann wohl nur gott im luftleeren raum vollbracht haben. wo man doch kugeln auch ganz normal drehen kann, ohne eiern. so kam’s dann zu winter und sommer, nur die auf dem äquator haben das nachsehen, das ganze jahr fast alles gleich und um sechs geht die sonne unter binnen zehn minuten.

zwei todesfälle, hochaltrig, gleichwohl stets traurig, in jüngster zeit. anlässlich derer: was passiert eigentlich mit den verstorbenen dementen im reich gottes? sind diese dann dort auch immer noch dement oder tun sie so, wie sie vorher einmal waren? wie muss ich mir das vorstellen, sollte ich nun, noch undement, versterben? mit wem könnte ich mich unterhalten? wahrscheinlich würde ich altenpfleger im RG, in den kaffeepausen würde ich dann konversation machen mit jüngeren verstorbenen. kann man sich im RG eigentlich verlieben? ich weiss, das sind alles irdische dinge, wahrscheinlich schaut man den ganzen tag hinab auf die erde oder hinein ins gleißende licht, während die dimension zeit nichtig und unfühlbar werden wird. das wäre ja schon mal nicht ganz untoll.

in südfrankreich gewesen. dort am strand, tags, nachts, barfuß. endlich einmal NICHTS getan. außer aufwachen, bummeln, baden im mittelmeer, in dünen herumliegen und lesen und schauen, nichtstun, zu mittag schlafen und abends am marktplatz des kleinen fleckens einen PICHÉE weissweins mit eiswürfeln getrunken im LA PLANCHA, vorher pastis. ebendort mit vielen anderen der sardinale beigewohnt, der ganze platz ist bestuhlt und alle essen frisch gegrillte sardinen (außer mir, wegen der gräten) und danach tanzen alle auf dem platz, ein wirbelndes schönes allerlei, mittenmang WIR, das war wunderschön. die alternden franzosen haben sich fast alle ihren lebensabschnittsmäßigen stolz bewahrt, auch in der bekleiderung, das ist anders als bei uns. bei uns verschwinden die älteren oder die jungen oft an gemeinsamen orten, nicht so dort. es ist viel mehr solidarität zu spüren, auch zwischen den lebensaltern, ob maghreb oder schwarz und weiss, ob reich oder arm. auch die preise. selbst am premiumort kostet der cafe eins-fünfzig. und der halbe liter weisswein sechs. das machen die gastronomen bei uns falsch. jeder MUSS sich an sozialen orten ein verweilen leisten können. alles andere spaltet und verwirft nachhaltiger, als es einem lieb sein kann.

und spätabends dann mit frau mullah auf der kleinen terrasse der BLEIBE im hafenmischgebiet sitzend die nachtwölkchen und die sterne anschauen. alte große pinien ums haus, abgestellte boote, hütten und container, wohnwägen und ruhe. und sich überlegen, ob denn alles so richtig ist zuhause. es ist.

morgens dann wecken einen die lachmöwen dort. die gibt es in süddeutschland nicht. DORT aber gibt es kein käuzchen. was soll man machen.

BLUTBUCH und SCHOSSGEBETE gelesen, endlich zeit dafür. eigene welten, andere welten, sinnlich und ehrlich, wie es mir ja sehr gefällt, teils voller abgrund und immer aber auch dem lebendigen zugewandt. gerade auch wegen des steten abgrundes. und angesichts des sinnlichen. da ist sehr viel licht in diesen büchern, auch wenn es anders scheint, wie viel meinen und meinten. das mag ich sehr. so gerne würde ich auch dinge und sachen aufschreiben, die sind, wie sie sind und waren: voller offenheit, abgrundtiefer ehrlichkeit und zuletzt liebe und zugewandtheit.

im gästehaus fernab im mittelfränkischen vorgestern, die abende allein in der ferne sind so lang, habe ich mir übers TV einmal wieder aktenzeichen XY angesehen. wie früher mit eduard zimmermann in SW, ich schon im schlafanzug auf dem schaukelstuhl mit salzstangen, auf dem sofa liegend die alte dame, die damals noch jünger als ich jetzt. nachgestellte szenen. spannend, mordfälle, 40 jahre her, bei greifswald DDR. oder einem hessischen angler ist aufgefallen, dass im diesjetzigen frühjahr seltsamerweise ein paar rote haare am köder zum vorschein kamen, mithin von einer vermissten prekären toten aus 2022, um weihnachten herum bereits vermisst, wohl wurde sie ermordet und im fluss versenkt, eine mittdreißigerin. warum weiß keiner. stelle mir sogleich vor düstere dinge am heimischen waldrand, aber es gelingt mir nicht. darüber bin ich froh, daß es mir nicht gelingt, dort ist die welt noch einigermaßen in ordnung, aber wer weiß das schon.

als in feinen beobachtungen geschult und erfahrener bildender künstler und restaurator indes könnte ich ggf. SENIORmäßig zu allen möglichen aufklärungen schlimmer geschehener dinge beitragen. empathie, penible beobachtungsgabe, moral und scharfsinn mitsamt leidlichen lebenserfahrungen (incl. psycho) führten über nunmehr dreißig jahre zur entschlüsselung mannigfach höchstkomplizierter baugeschichten, allumfassend sezessierende klärungen gehören ja seit langem zu meinem tagesgeschäft. vormachen kann man mir nichts mehr! vielleicht sollte ich mich mal ehrenamtlich zur verfügung stellen für diese dinge. verbrecher jagen, die meinen, sie seien schlau, das wollte ich schon immer.

greif mir noch schnell mal zwischen die beine, weltgedächtnis. wie schön war das. es ist. Schiff wie ich. und ich weiß nichts, was es ist nichts.

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(Abb.: End of Summer / Erscheinung, while swaying home from the lovely Dorffest.)