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schon wieder nicht endbrauchbar gemalt am abend, anstattdessen nichts gemacht. das scheint gerade wichtig zu sein. nichts machen. diese wertvollen abende. es sind momentan nicht viele. der rand vom brot ohne schimmel fürs mäuschen ist bereits aufgegessen. dafür archivarbeiten, die sonst immer liegenbleiben. alles mögliche bleibt ja immer liegen. das wird niemals aufhören. im persönlichen und bildarchiv verheddert. wozu überhaupt „archiv“? wer könnte interessiert sein, so ganz ohne graben, kratzen und buddeln? ich kenne das ja von mir selber. das graben giert einem und treibt an, danach ggf. aufregende entdeckungen. und wenn dann alles auf dem zerbrechlichen tisch vor einem liegt und vermeintlich geklärt ist, sodann denkt man: erledigt. fortan interressearm. nicht umsonst vergrabe ich ja gerne schätze im wald ab und an, es ist langsam an der zeit, das einmal wieder zu tun. ein schöner weg, mit endlichkeit, dauer, vergangener unendlichkeit und künftigen endlichkeiten (futur2) sachgemäß allumfassend spirituell nüchtern und gleichermaßen blumig im ausgleichend versöhnlichen JETZT umzugehen.

01:08 uhr / vielleicht bin ich, mindestens mein drittgefühltes alter-ego, so ein unerkannter ADHS-typ mit resilienzausgereiftesten sublimierungsstrategien. überall höre ich es immer knacken. in meiner mutvollen vorstellung. es knackt einfach immer überall, vielleicht ja tatsächlich. lösche licht hier und da, püsterchen aus, schwänzchen höh‘, alles entlang der wege des rückzuges. ins atelierbett, dann decke, fenster auf, dann schwere in behütetem wohlsein. das hölderlinchen kann mich kreuzweise.

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War im Linzgau gewesen am Raketentag und demjenigen danach, einer überaus unverschämten Gegend. Unverschämt, da sich dort einfach zu viele Landschaftsschönheiten in Gleichzeitigkeit versammeln. Es existiert offenbar eine gottgeschaffene Ungerechtigkeit in Bezug auf die Galanterie von Gegenden. Wahrscheinlich war das Linzgau ein grundschuliges Streberlein, als sich der zweite Tag (Genesis 1,9 sowie 1,10) dem Ende neigte und hatte mit dem Zeigefinger in der soeben erst geschaffenen Luft hektisch „Hier, hier – Ich ich“ gerufen. In der allgemeinen Hektik des Schöpfungsgewusels hatte dann Gott einen goldenen Wurf an geologischer Profildiversität, lichten Höhen, goldenen Schnitten im Dreidimensional, Ausblicken und gelegentlichem Wasser dorthin plaziert. Vielleicht war das Linzgau ja auch eine langhaarige Schöne mit frühlingshaftem Dekolleté und rot lackierten Fußnägeln gewesen, wer weiß. Oder, sollte es sich beim obersten Wesen um eine Göttin handeln, waren es ggf. ein schöner Bizeps mit ebensolch regenbogengleichen Gesäß in Schlagjeans mit Aufnähern „I Love Goddess“ oberhalb der Knie. Wie sich alles nach Süden hin im Panorama von Orient nach Okzident vor einem ausbreitet, steht man in Heiligenberg oder nächstliegenden Ortschaften. Unten dann die spiegelnden Bodenseeflächen hie und da, teils verdeckt von tieferliegenden Klein- oder Mittelanhöhen, eine Vielzahl von hüpfenden und verschieden gefärbten kecken Horizontlinien, soweit man sehen kann. Das alles orchestral hinterfangen, mutmaßlich dann doch eher wohlüberlegt, mit den sich gigantisch aufbauenden Alpenbrocken in bläulich schimmernden Luftperspektiven, aus der Mitte etwas rechts „Eiger, Mönch und Jungfrau“ und die ganzen anderen Achttausender. Die Krümmung der Erde ist von hier aus sehr wohl wahrzunehmen. Wer jemals darauf kam einst, die Welt sei eine Scheibe, hatte die Linzgauerin verpasst oder war besoffen gewesen auf dem Weg von Pfullendorf nach Überlingen, zum Übersetzen über den See, vorbei an bronzezeitlichen Pfahlbauten matriarchalischer Wohlmütter, hinüber in die Schweiz auf dem Weg nach Rom zum Papst. Um dann dort frech zu behaupten, man habe Indien ersegelt.

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„Johnny kam aus d. Bergen, in denen war Krieg. Diese Blumen, sechzig Jahre jünger als die Fliesen, die Blumen verblüht auch schon fünfzig Winter. Ebenso der Krieg, genau wie die Berge und nun auch Johnny. Johnny lebt jetzt in Hamburg und verkauft Blumen, die nie mehr verblühen.“

ruft draußen nun käuzchen. wie schön das ist. (aber, ich muss mäuschen warnen.) und natürlich bellen in der ferne welche hunde. man kann immer nur kleinklein, aber das ist auch gut so. überhaupt sind rauhnächte die fast schönsten, neben denen nackt am strand oder wiese streuobst oben ohne und mond. / laufmasche als weihnachtsstern, hatte ich auch noch nie. wie schön auch das ist.

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KW48, Schillingsfürst Mfr.

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(Abb.: Teppich)

„Das kann es doch jetzt nicht gewesen sein“ denkt sich gewiss die Made im Baum, angesichts des Klopfen des Spechtes ganz nah im Wald am Ast die Tage. Das kann es doch jetzt nicht gewesen sein, denk ich, angesichts der derzeitig postalischen Anwürfe von Sterbeversicherungsanbietern. Frau Mullah rät mir augenzwinkernd zu, nicht ohne mich sogleich zu umarmen. Das kann es doch jetzt nicht gewesen sein, denke ich weiter, wenn sie sich empathiert mit den Frischwitwen von 71-jährig soeben viel zu früh verstorbener Gatten. Und das ganze Leben lang hatte er Sport gemacht. „Wieso schaust Du mich da so mitleidig an?“ frage ich, keck empört, und „Was ist, wenn’s Dich vor mir erwischt?“ Nein, so sei es natürlich nicht gemeint gewesen. Abermals sogleich umarmen wir uns sachgerecht. Das kann es doch jetzt nicht gewesen sein, dachte ich, als ich das gelblich verblichene Echt-Foto von 1977 gefunden habe. Da war ich junger Mann, eher noch ein Männchen, an der schönen Schwelle zum Erwachsenwerden. Noch alles vor mir, eigentlich fast wie gestern im Innern, so zügig anheim. Damals Werbung für Lebensversicherungen, die mir so absurd vorkamen mit Laufzeiten von 30 und mehr Jahren, unvorstellbar. Und nun die Sterbeversicherungen. Ebenso absurd, jedoch auch irgendwie halbrealistisch vorstellbar, ein wenig bitter im Abgang. Das kann es doch jetzt nicht gewesen sein, denke ich, wenn ich an S. denke, der die Idee hatte vor einem dreiviertel Jahr, einen freistehenden dörflichen Geldautomaten nachts um zwei mit einem Gabelstapler aus der Verankerung zu reissen, nicht etwa aus grundkriminellen Daseinsvorhaben, sondern aus Neugier und Leichtsinn und weil einfach etwas Geld fehlte für seine dringenden Geschäftsideen. Eher ein Akt der Einforderung an die Gesellschaft. „Das kann es doch jetzt nicht gewesen sein“ denkt sich sicherlich die kleine Maus, sie wohnt im Trockenmäuerchen am Atelier, als sie meinen ihr genehm gelegten kleinen Käserand fand. Weshalb ich ihr heute eine ganze halbe Scheibe Gouda vor’s Nest legte, welchen sie gleich barg noch am frühen Abend, in Richtung ihres Schlupfs. Das kann es doch jetzt nicht gewesen sein, dachte sich sicherlich auch einer oder eine der zwei sterbenden Toten in Polen, als eine ausländische Rakete (böse), wahlweise Raketen-Abwehrrakete (gut), ihn oder sie zerriss. Und „das kann es doch jetzt nicht gewesen sein“ denk‘ ich, nebenbei und profan, angesichts der allumfassenden Kommunikationsverweigerung der Verantwortlichen der Heizungs- und Sanitärfirma, ohne deren dringende Weiterarbeit alles nun stillsteht bei der Hausrenovierung. Zudem, da gibt es eine neue Heizung, aber keiner kommt, um sie anzustellen. Stattdessen läuft im Atelier über Stunden das Elektroöfchen. Aber was ist schon eine Hausrenovierung angesichts von ausländischen Raketenabwehrraketen oder Käseecken für Mäuschen. Am eigentlichsten ist mir jedoch gerade der Verlauf meines Selbst mitsamt subjektiven Teilhistorien, memoriert und durchgenudelt im eher sehr dankbaren Gesamten. Trotzdem: Das kann es doch jetzt nicht gewesen sein. Das alles. Aber vielleicht eben ja doch. Man muss sich gewöhnen, wie an einen immerwährenden Teppich.

Normalerweise mag ich den Spätherbst sehr. Dann ist Atelierzeit, die Zeit der persönlichen Igel und der Einkehr. Üblicherweise Momente kreativster Melancholie, oft herbeigespielt, in reflektierender Vorfreude. Oft sinnlich. Nicht so in diesem Jahr, das bislang einfach kein vorrausschaubar vereinbart schönes Ende nehmen mag im Verfall, so wie sonst immer. Noch nicht jedenfalls. Ich hoffe, das kommt noch, diese geschenkten göttlichen Kurven. Das Jahr bräuchte vielleicht spätestens jetzt eine gescheite Sterbeversicherung, und zwar ohne vorherige Gesundheitsprüfung.

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endlich wieder Zinsen ff.

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„Bett, Tisch, Waschbecken in H.s Zimmer“, 2022, 19x31cm, Öl auf Buchkarton, ©

Heute wäre die alte Dame, geboren 1926 in Berlin-Tempelhof, aufgewachsen in Kiel und Pillau/Opr., ausgebombt in Berlin-Lankwitz, geflüchtet aus Ostpreussen, alles verloren einquartiert in Eisleben und dann in Cuxhaven das Kriegsende miterlebend, 96 Jahre alt geworden. Sie hat mir viel erzählt von damals, immer, mein ganzes Leben lang. Und mich stets ermahnt, dass sich alles ändern könne von heute auf morgen. Und ob ich wisse, wie man zur Not zu Fuß von hier in die Schweiz käme. Oder ein Feuerchen anmache, zum wärmen, irgendwie und irgendwo. Wo auch immer. Ich war an ihrem Grab heute auf dem Friedhof am Waldrand, vor schon dreieinhalb Jahren ist sie gestorben. Sie hat mich vieles gelehrt, über das ich einst oft meinen Kopf schüttelte. Heute tu ich das nicht mehr. Heute habe ich ihr die aktuelle Weltlage geplaudert, unter der Birke am Grab, welches sich immer tiefer von selbst einebnet mit dieser schwarzen Graberde, mit Blick auf die Schwäbische Alb. Sie konnte kaum glauben, sie habe aber auch schon darüber gelesen in der Totenzeitung. Und berichtete abermals, dass, als ich kaum ein Jahr alt war, alle dachten, nun gibt es schon den nächsten großen Krieg, diesmal eben Atom und Cuba. Und wie sie gefroren hatte seinerzeit im heutigen Oblast Kaliningrad unter zwei dicken Daunendecken, der Magen zu leer für Teenies, bei den Großeltern an der Ostsee beim frischen Haff. Ihre geliebte Oma Mika, es gibt noch eine alte jugendstilgewebte Decke im Hause, die ist von Mika, mit allerlei Randfraß. Und daß es gut sei, immer viel Zucker im Hause zu haben, der wäre viel wert auf dem Schwarzmarkt. Und dass man stets einen Holzofen planen solle in Räumlichkeiten. Und einen Rucksack dabeihaben mit Landkarte. Ihr Abitur bekam sie 1944 in Königsberg zuerkannt, nach dem Minenputzen und vor dem Flüchten und Allesverlieren mit 17. Über das derzeitig allseitige Beklagen von Versorgungsengpässen oder das Verweigern von luxuriösem Autobahntempo würde sie nur den Kopf schütteln können. Diese ewige Beklagerei, angesichts von Kleinigkeiten und andererseits Tod. Viel wichtiger wäre es, genügend schwarzen Stoff in der Wohnung für die Verdunklung zu haben, notfalls auch für die Nachbarschaft. /Das ist wohl der Unterschied, sage ich heute: die Nachbarschaft.

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Es ergeht folgende Einladung:

Sebastian Rogler – Übergangshelfer
Malerei, Collage, Text

1.10. 2022 bis 12.11.2022

Galerie Schacher 2, Katrin und Marko Schacher, Marktplatz 24, 71032 Böblingen / geöffnet: nonstop durch’s Schaufenster und nach telefonischer Vereinbarung unter: 0152-090 208 92 / http://www.galerie-schacher.de/?Schacher_2

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Eröffnung am Samstag, den 1.10.2022 von 15.00 bis 18.00 Uhr / Einführung von Katrin Schacher um 15.00 Uhr / ab 16.00 Uhr: Lesung durch Sebastian Rogler, eigene Texte, Eintritt frei, Anmeldung unnötig.

Finissage zur Langen Nacht der Museen Böblingen & Sindelfingenam am Samstag, den 12.11.22 von 18.00 bis 24.00 Uhr, Künstlergespräch und Lesung um 19.00 und 21.00 Uhr, Eintritt frei, Anmeldung unnötig.

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Herzliche Grüße!

Genehm wie gefühlt, gedrückt wie gehoben, gebückt wie verworfen, (geworfen wie gelegt), gegeben wie geschmissen, gekringelt wie gelacht, geküsst wie geliebt. Geschlachtet wie gegessen, gelegen wie gestanden, Frau wie Mann, Kind wie Hund, gebissen wie geschleckt, Katze wie Sack, gesoffen wie getrunken, Asche wie Kohle, Acker wie Scholle, Heu wie Geld, geköpft wie gekleckert, Masche wie Flasche, Schnee wie Gestern, getrunken wie befunden, berochen wie geschmeckt. Gemocht wie gehasst, Gemächt wie geerbt, gemacht wie gekniet, Geschichte wie gebückt, Gefecht wie Geflecht, Mut wie genehmigt. Gestreift wie berührt, benommen: genommen, beleckt wie bekleckert, belebt wie belacht, gescheckt, betroffen wie bewegt, besoffen wie betrunken, gekostet wie verdrückt, gelebt wie verlebt, bedrückt wie behoben, belegt, bekriegt wie beliebt, bekniet wie geflohen, belebt wie befriedet, verdaut wie bedauert, beliebt wie verliebt. Bekriegt wie besiegt, bekniet wie gemocht, Sonne wie Wonne, vereint wie verneint, Wanne wie Kanne, Milch wie Hafer, Kuh wie Sau, gemolken (wie Wolken), gegeben wie: Leben, Himmel wie Gott.

der weg nach unten über zürich zufikon, ein geburtstag am pool, sodann darauftäglich lausanne und die üblichen wege südwärts. zwischendurch über schon niedrigere berge, passhöhen von sechshundert metern, schön diese peage-stationen mit kärtchen einschieben und restgeldern entnehmen, welches dann herunterfällt und unter die automobile, elektrisch wie verbrennend, rollt, um von nachfolgenden prekärfahrern aufgelesen zu werden. geehrte pfennige. die ersten feigen, die ersten palmen, die ersten hitzen, die ersten füße aus fenstern, lackiert oder bloß, die ersten der scorpione, der möwen und wieder einmal eiswürfel in die weissweingläser plumsen lassen. überall segelboote und motorjachten mitsamt anderen weltweiten vitae. die asterix-sprache mit ihren nuschelden lauten, ins o oder ä bzw. ae verzogen nach hinten gurrend hinaus. eine eleganz im äußerungsduktus von alltäglichkeiten, ich kann nur davon träumen. hatte doch ich damals altgriechisch gewählt, weil ich dachte, das französische lernte ich bestimmt nochmal im langen leben. und nun ist ein gutes stück des langen lebens schon vergangen, ohne dass ich das damalige vorhaben vertiefend realisiert hätte. ich hätte mich anders entscheiden sollen, aber nun ist es auch egal. allein die aussprache des wortes „EUROPE“, welch singsang. immerhin, die kirschkern führt nun offenbar mein manko zum guten gegenteil hin fort: sollte ich blödsinnige texte ins französische zu übertragen haben, so würde ich sie fragen, ob sie das übernähme.

auf einer überdachten terrasse nach osten hin stehen, sitzen, liegen, tags, abends, morgens, nachts. kaffee, einfach schauen, vielleicht hinüber zum parkplatz von allerlei größeren privatbooten, diese hoch aufgebockt, teils bewohnt. das verhalten von möven und elstern beobachten, und die ersten stare sammeln sich zum formationsflug nach süden. ihnen ist es egal, dieser krieg oder gasmangel. wieso sollte es einen letzten sommer geben? oder zweibeinige unruhen im herbst oder winter? ich bin nicht so sehr der strand-typ, aber dreimal war ich auch dort. mich hätten diese fische sehr interessiert, die den badenden in die unterschenkel zwicken. aber auch das war wohl nur sommerloch, ich jedenfalls habe keinen wadenbeißer bemerkt. das städtchen agde ist ein schönes. man sollte sich jetzt dort alte schmale hohe steinhäuser in der altstadt kaufen, die einem quasi hinterher geworfen werden. angenehme 28 grad, durchgehend. ich kann sowas gut haben. man muss sich nicht um vorrausschauende kleidung kümmern gedanklich, so wie bei uns das ganze jahr. diese kapazitäten sind dann für anderes frei, das kann ich sehr genießen. was für ein langer sommer es doch war in diesem jahr. ich erinnere das ewiglich nicht. ich werde nicht meckern oder mich beklagen.

auf der retourfahrt bemerkte ich nahe lausanne erstmals das mont blanc massiv in abendsonne aus dem rechten beifahrerfenster heraus in der leicht rückliegenden ferne. wie sehr schön solche dinge in diesem jahr doch sind.

das dach ist noch nicht neu eingedeckt, immer noch nicht. die vorbereitete, weithin grün leuchtende, membran ist zwar wasserdicht, aber es ist nicht gut, dass diese arbeit noch nicht getan ist. zu viele kleine, zunächst lediglich paartägliche verzögerungen, die dann insgesamt nach hinten hinaus zu wochen der verlangsamung führen. wochen voller trockener sonne sind tatenlos diesbezüglich verstrichen und nun beginnt der regen und die feuchte bewitterung der oberfläche eines zwischenraumes, der einst mit zellulose ausgeblasen sein wird. was für detailsorgen man doch entwickelt. meist ohnehin grundlos.

und immer, wenn dann krieg ist, fange ich an, mich noch mehr fürs leben der tiere zu interessieren. die beobachtung des kreatürlichen daseins um uns herum ist dazu gewiss auch eine alterserscheinung und kompensation von sprachdefiziten. am waldrand zum beispiel gibt es diese kulturfolgende „nosferatu-spinne“ schon seit jahren, da bin ich mir FAST sicher. meist nachts, wenn man dort irgendwo unvermittelt das licht im tiefparterre anschaltet, rennen sie entweder schnell weg ins dunkle. oder aber, sie verharren noch kurz vor ihrem sodann stets zwiefach tödlichen biss. am nächsten morgen dann finden einen die entsetzen angehörigen leblos verdreht vor der latrine, mit weit aufgerissenen augen.

„Der Satz, dass die gutgemalte Rübe besser sei, als die schlechtgemalte Madonna, gehört bereits zum eisernen Bestand der modernen Ästhetik. Aber der Satz ist falsch; er müsste lauten: Die gutgemalte Rübe ist ebenso gut wie die gutgemalte Madonna.“ (Max Liebermann, 1916)

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Tageb. 30.7.2022/ mir fällt es schwer derzeit, zu schreiben. etwas zu ende zu schreiben. geschliffen auf meine art zu formulieren, und damit zu denken zu ende. etwas niederzulegen, ab zu legen, zu bannen in dies oder das. ähnlich verhält es sich mit dem bildnerischen. mein atelier wird fremdbelegt von vorrübergehend ausgeräumten dingen, mit materialien für die renovierung oder mit temporären verlagerungen des archivs in die arbeitszone oder sozialpausen. ich habe in diesem jahr keine gedankenplätze und privaten höhlen, die ich doch so brauche. lediglich der samstag abend ist etwas reserviert hier, also heute. aber wer kann schon von 0 auf 100 bildnern oder formulieren, geschweige ordnen. ich hätte das so nicht gedacht. wie es ist ohne die schöne private sphäre, in der ich tun und lassen kann, normalerweise. im atelier trinken handwerker nun derzeit ihren kaffee, das ist ja auch vollkommen in ordnung so, der umbau geht voran, was schön ist. selbst am samstag kann es jedoch sein, dass jemand plötzlich im hause ankommt, um etwas zu tun. was ja prinzipiell gut ist. aber ich habe keine schöpferische schutzzone mehr, wie schwer das ist, auch mit dem wissen, es geht vorbei, das hatte ich nicht bedacht. der kopf ist voll, aber nichts kann derzeit hinaus, so, wie ich es sollte und wollte. stattdessen fragmente, in bild und worten, oder zerstreute aufschreibsel, ungeendet, roh, nicht wirklich gut geschliffen oder gemalt oder eingefangen. das nahezu einzige, was möglich ist, sind andeutungszettel, am besten fotografisch. oder schnoddrig, ggf. obszön. ich wollte eigentlich, so dachte ich im februar, im garten große rotzige dinge malen im lauf der renovierungsarbeiten. und wenns draufregnet, dann ist es auch egal. jetzt wo ich das schreibe, denke ich, ich sollte genau das nochmals probieren, sommerlich. ich habe textlich forsche und grundlegend emanzipatorische entwürfe über das sog. „gemächt“ abgelegt, über meinen mittlerweiligen fast-hass auf SUVs und daimlers politiken oder audis elektropanzer, natürlich aber auch bauseitige schöne beobachtungen mannigfach sowie anmerkungen zum allgemeinzustand des sozialen zusammenseins, regional wie gesamtweltlich. all diese planvollen dinge mitsamt kleinen abstrakten malereien sind jedoch in diesem jahr aufs gedimmte eis angelegt. alle energie fließt gerade in den umbau mit allen seinen details, derer es immer mehr werden, je mehr alles voranschreitet. und es ist ja SCHÖN, dass es das tut, es ist spannend, aufregend, alles das erste mal! dazu dann aber noch dieser neofaschistische krieg, dazu immer noch dieses latentcorona mit infizierten kollegen, dazu das wissen, dass man häuser eher mit 40 als mit 59 umbauen sollte. aber dennoch zu wissen, immer und zuversichtlich, wie schön das hier werden wird, wenn es einst fertig ist. ich meine, andere legen mit 59 die beine hoch. ich will aber nicht die beine hoch legen, um es mal so zu sagen. ich kann mir gar nicht vorstellen, irgendwann mal nur noch die beine hoch zu legen. denn worauf sollte ich meine füße hochlegen, auf was denn bitteschön diesweltlich? ausser vielleicht, ab und an mal, in ligurien, maloja oder in grau d’agde oder an der ostsee. in privaten räumen wie schöpferischen ecken – die es aber eben ja nicht gibt gerade, wenn die mir wildfremden heizungsbauer meinen heiligen (!) maltisch-stuhl mit cola und döner fürs mittagessen belegten und meine privatesten ladekabel benutzten. die jungen kennen da nix. das war früher anders. /Kannten, bis ich was sagte!
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(Bild zeigt malerische Miniatur vom Juni des letzten Jahres 2021 / Maße: klein, Öl auf Pappe, Titel: „Rechtenstein a.d.Donau“, im Hintergrund das Kloster Obermarchtal, rechts davon der höchste Berg Oberschwabens, der Bussen. Ich kenne kaum schönere Orte und Gegenden, allerhöchstens wollte ich das Bild demzufolge an Ausgewählte verschenken, oder für 5.000,00 EUR oder mind. eher mehr verkaufen.)