Wie nah sich doch diese zweierlei Leben sind, zwischen den Möglichkeiten des Telefonklingelns, dass etwas verkauft wäre vakant (Bilder) für ein paar tausend und andererseits der Nachfrage nach einem schwachbezahlten Malergehilfen, zwischen hie Professur und da temporärem Arbeiten als Lagerist ganz hinten (vierter Hof Aufgang 6). Meine Zeit als Wertschöpfer im zinslichen Sinne habe ich offenbar versäumt, geschuldet den ideologischen Epochen der Prägephase, wie schnell das geht, wenn es um das Gute geht. Und wie doch auch langsam – die Lager, diese dummen Heuboden vor ihrer Selbstentzündung, sie sind voll. Einfügen könnte ich, dass wichtige berufliche Jahre meiner Babypause zum Opfer gefallen, ich mithin eine typisch-verlassene Ehefrau wäre, ganz unerlässlich dabei auch das juristable Bestreiten dieser Tatsache der schwanzlosen Gegenseite in gehobener Festanstellung. Wäre da nicht mein unerschütterlicher Wille zum ewigen Reifenwechsel, sogar auch im hohen Alter, in dem ich mich nun bewege (wo liegt eigentlich mein Stock?), ich wäre gleich einer entkräfteten Sommerwespe zu Anfang Oktober, bewegungslos schon fast wegen der nächtlichen Kälte und zuletzt zerdrückt, weil auf einem herabgefallenen Apfel im Gährprozess sitzend, den jemand achtlos kickte an die Wand irgendeiner tristen kleinstädtischen Unterführung, die niemanden interessiert, noch nicht mal im Vorrübergehen.

*grunz*