Uebergangshelfer

Wuergeengel

Ich hatte ja irgendwie nie diese eine sichtbare skulptural-reliefartige Super-Ader, da am Bizeps. Auf die die Frauen so stehen. Weder links noch rechts. Wie zum Beispiel, wenn männliche Bedienungen im T-Shirt und besten Alter schwere Tabletts mit angewinkeltem Arm tragen. Habe zwar auch Bizeps und oft auch jede Menge schwere Sachen zu tragen, kein Problem für mich, aber jene Ader war und ist nie so richtig zu sehen. Oder ich seh‘ sie einfach nicht, weil ich nicht die ganze Zeit auf meine Bizepse achte.

Die Krähen denken bestimmt nicht darüber nach, geschweige würden sie es sogar bedauern, warum sie angeblich nicht so intelligent seien, wie Menschen. Auch Igel nicht, noch Spatzen, noch Käuzchen. Nur Menschen denken sich sowas.

Mit den Fingerspitzen der rechten Hand, mit der ich mit einem Spezialschwamm nass die Putzränder der frisch angebrachten Mörtelergänzungen nacharbeite, könnte ich nach einer halben Woche bereits Holz schmirgeln, so rauh und aufgebrochen sind sie vom ätzenden Kalk. Ich unterschätze das immer wieder auf’s Neue. Bebanthen Heilsalbe hilft, ich habe immer ein kleines Tübchen dabei. Noch besser wäre es, einen Handschuh anzuziehen. Aber das ist eben so, alles immer, und wird wohl so auch bleiben, bis ich mich verrente oder abberufen werde.

Die Kirschkern bedankt sich bei mir für die Gene, bezüglich ihrer eher kleineren Körpergröße. Ich entgegne reichlich empört, „Das hast Du natürlich von Mama!“, da ich ja ein nordischer Hüne (mit geädertem Bizeps) bin. / Ein schönes, warmes und lustiges Telefonat. So ein ‚Vater-Telefonat‘, eines jener.

Bahram und Salman haben beide ihre vor einem Jahr begonnene Ausbildung abgebrochen. Bahram besucht nun weiter die Schule, mit dem Ziel des Realschulabschlusses. Salman will endlich selbstständig sein, er hat freiwillig die Jugendhilfe verlassen und arbeitet mit einem, derzeit noch, befristeten Arbeitsvertrag als Lagerist im Baustoffhandel.

(…)

Neulich habe ich gelesen, dass die Deutschen im Durchschnitt 2.632,00 EUR an Weihnachtsgeld bekommen. Auch ich freue mich natürlich auf mein Weihnachtsgeld, dass ich mir allerdings selber ausbezahlen müsste, da ich ja die Firma, also der Chef, bin. Ich befürchte allerdings, das wird nichts. Ich erinnere mich vage, dass ich während des Zivildienstes Weihnachtsgeld bekam, ebenso zu Zeiten meiner praktischen Ausbildung, damals also ungefähr 200 Mark, soweit ich da richtig liege. Ich müsste mal in den alten Gehaltsnachweisen nachschauen. „Weihnachtsgeld“ ist für mich die alte BRD. Mitsamt SPD und solidarischen Systemen und so weiter, lange her. Umso erstaunter war ich, dass es auch heute noch ein durchschnittlich so hoher Betrag ist. Meine Empfehlung daher für Empfänger eines 13./14. Monatsgehaltes: Kaufen Sie Originale, zum Beispiel und am besten von: mir.

Zwei neue Winterreifen gestern, und sie haben beim Montieren auch entdeckt, dass die Bremsen komplett runter sind. „Sollen wir das machen?“ Ja, was soll man machen. Irgendwo muss das Weihnachtsgeld ja hin.

Während des Richtens und Machens wollte ich, wenn ich schon so früh durch die morgentliche Stadt laufe, bei der Krankenkasse nach den Möglichkeiten einer kleinen Kur, einem Kürchen also, für Selbstständige fragen. Die Krankenkasse macht aber erst um neun Uhr auf. Also habe ich einen Kaffee hier getrunken. Und mich an alte Zeiten erinnert, an Hohlstunden und Altgriechisch-Noten. Und Gespräche über Leben, Kunst, Frauen und den nächsten Kaffee.

Und die sturmfreie Bude, während die alte Dame zur Kur war und ich mit Britta in der lauwarmen Badewanne saß, in die ausversehen der Aschenbecher gefallen war.

Bald ist nun Ewigkeitssonntag. Im Gottesdienst wird dann aller im Jahr Verstorbenen gedacht. Also auch der alten Dame. Und damit natürlich irgendwie auch ihrem Mann, meinem Papa. Der mit den großen expressiven Aquarellen. Zwischenrein muss ich aber auch immer mal wieder achtgeben, mich nicht von der alten Dame zu sehr mit ins Reich der Belange der Toten ziehen zu lassen. Gerade im November. Da muss man schwer aufpassen.

Im Atelier-Nord gewesen, ebenda in der komischen Oper gewesen, bei Nosbüsch und Stucke gewesen. Das war schön. Und auch mal wieder im Würgeengel gewesen, mit Frau Mullah. Ist nicht mehr so wie früher hier in der Bar. Leider. Vielleicht liegt es an mir, an uns. Es war immer eine so schöne zeitlose Insel, drumrum der jeweilige und oft belanglose Mainstream. Vor 23 bzw. 26 Jahren verbrachten wir, ein skulpturaler Kollege und ich, in Cowboystiefelettchen fast jeden zweiten Abend dort und sinnierten am Tresen über Leben, Kunst, Frauen und das nächste Bier.

Wir benannten unsere gemeinsamen künstlerischen Vorhaben fortan als DAS DEUTSCHE HANDWERK.

Fast schon eine Liebeserklärung.

Noch eine Liebeserklärung.

Der Chef der Rohbauer ist, einige Zeit nach jenem Unfall am Wiedervereinigungsfeiertag, nun doch überraschend und tragisch verstorben. Eigentlich ging es ihm wohl schon besser und er sollte zu seiner Frau in ein anderes Krankenhaus verlegt werden. Zehn Jahre jünger als ich. Auf der Baustelle hängen Zeitungsausschnitte mit Nachrufen und eine große weiße Kerze steht davor, die manchmal brennt, weil sie irgendeiner heimlich angezündet hat. Ein paar Beileidsbekundungen sind gekritzelt. Aber der schöne Bernd lacht jetzt nicht mehr.

Ein kleiner Text und eine Collage sind im „Jahrbuch der Erotik“ veröffentlicht worden. Darüber freue ich mich. Ist der Verlag doch immerhin im nahen Kreisstädtchen ansässig. „Mein heimliches Auge“, eine ganz wunderbar sündige Buchreihe, und das nun schon über so viele Jahre.

Die Blätter dieses Jahres lass ich wie immer liegen auf dem einstmaligen Rasen. Gute Nacht, ihr Insekten, bis nächstes Jahr. Im Kompost, betonummantelt, noch Asseln, die sich freuen über altes Brot und Eierschalen. Spinnen auch, die freuen sich dann über die vollgefressenen Asseln. Rauhreif auf Stengeln und Ruten, jetzt auch wieder Eiskratzen und Vögelfüttern und bald dann wohl schon wieder Schneeschippen.

Engel seien theologisch „Übergangshelfer“, erklärte mir Frau Mullah. Insofern wäre dann ein Würgeengel ein „würgender Übergangshelfer“.

Na gut, mir soll’s recht sein.

Und ein zeichnender Freund und Kollege, übrigens einer der besten Zeichner der Welt, schrieb mir: „Wieso gibt es nur sowas wie Psyche? Ohne wäre vieles einfacher. Das meiste, was da bei einem im Kopf passiert, führt doch zu nichts.“

RG

Die Trockenbauer stammen aus Kroatien und palavern den ganzen Tag mehr als angeregt. Ihr Chef hat den Schnauz wie Nietzsche. Ein stattlicher Mann, der Bart unterstreicht. Er ist 58 Jahre alt, erzählt er mir. „Schon Enkelkinder?“ „Ja!“ meint er stolz, und lacht. Sie bauen Brandschutzplatten ein, sogenannte F-90 Platten. Das bedeutet, dass der Aufzugbereich einem Feuer theoretisch 90 Minuten lang standhalten kann. In 90 Minuten seinen dann alle evakuiert, so heißt es. So die Planung. „Aber was sind schon 90 Minuten, was heisst schon ’sicher‘?“ fragt er. „Sicher ist nie!“ Er sei gerade in Deutschland angekommen gewesen, damals in den frühen 90ern, da ging der Krieg los in Jugoslawien. Drei Jahre lang hat er dann dort mitgemacht. „300 Granaten am Tag!“ Die ‚Drei‘ mit überaus gerolltem „R“. Einmal sei eine zwanzig Meter neben ihm explodiert. Er werde das nie vergessen. Sein Schwager, damals gerade 19 Jahre alt, ist in diesem Krieg gestorben.

„Was ist sicher?“ fragt er abermals laut und schaut mich durch seinen Bart eindringlich und sichtlich bewegt an. Seine Augen sind nass. Schnell arbeitet er weiter.

Ich frage die Köchin, ob man im RG (Reich Gottes) eigentlich auch Sex haben darf. Die Antwort via WhatsApp sogleich „Ich bin mir ziemlich sicher!“ Bin erleichtert.

Der Chef und die Chefin der Rohbauer sind auf der Rückfahrt von einem Kurzurlaub im Oberbayrischen mit dem Auto verunglückt. Sie seien beide schwerst verletzt und lägen irgendwo im Krankenhaus. Der unfallgegnerische Fahrer sei tot. Nun geht es darum, wie und ob überhaupt Gehälter weiter ausbezahlt werden können. Die Beschäftigten haben eine spontane Betriebversammlung auf der Baustelle vereinbart, keiner weiss derzeit, wie es weitergeht und ob der Senior noch Prokura hat.

Auf der anderen Baustelle erzählt mir ein schwäbischer Dachdecker lustige Witze, zum Beispiel einen, in dem ein „blinder Opa an tönernen den weiblichen Brustwarzen nachempfundenen Nippeln am Kamin saugt“. Sehr hässlich. Wieso passiert es oft ausgerechnet mir, dass die Leute ihren Kram an mir abarbeiten? Ich bin zu freundlich. Er lacht dann vor allem selber drüber. Er ist nett, gewiss, ansonsten zugewandt sogar, aber seine Witze sind mehr als nur blöde. Eigentlich scheint er mir viel zu klug für solche Witze. Es sind sicherlich Übersprungswitze, so denke ich mir. Und aber ich, ich muss weiterarbeiten. Also lächle ich Witze und Fragen halbgrimmig weg, in der Hoffnung, er möge kapieren. Und sage „Ich muss jetzt weiterarbeiten!“ Alles andere Verschwendung, von Lebenszeit.

Und Arbeitszeit. Ich bin ja nicht angestellt, sondern selbstständig. Ich kann mich auch nicht krankmelden oder zwei Stunden Mittagpause im Bauwagen machen, einfach so, in der Hoffnung, keiner merkt’s. Und das Geld rieselt weiter. Oder sinnfreie Witze erzählen unter Tag.

Beim Weiterarbeiten also fragte ich die Köchin, ob es im Reich Gottes auch eine Raucherecke gäbe. Schäme mich alsbald für diesen kleinlichen Gedanken. Ich wäre jedenfalls sehr gespannt auf’s RG.

Wie ich erst vorgestern erfuhr, hat mein Vater als 19-jähriger ein Eisernes Kreuz 2. Klasse erhalten, da er „am Brückenkopf von Amiens in stärkstem Feuer einige schwerverletzte Kameraden in die eigenen Linien holte“. Ich wühle mich so durch, muss, durch diese ganzen Hinterlassenschaften. Bin zwar immer noch den überbordenden Verblichenen wohlgesonnen, aber ich hoffe, dass ich bald alles dann auch mal ablegen kann, ordnen, verpacken, zuweisen und endlich: Wegräumen. Nach diesem Jahr. Auch dann, wenn ich lesend finde oder findend lese, die alte Dame hatte es festgehalten, daß, als der Vater an den späten Folgen der Mangelernährung während seiner russischen Kriegsgefangenschaft gestorben war, „der kleine Schneck darauf wartet, daß der liebe Gott, wenn er das große Wehweh vom Papa heile gemacht hat, ihn uns zurückschickt.“

Über all solches behauptet ja die AfD, es sei ein „Vogelschiss“ gewesen. Innerparteilich unwidersprochen.

sic.

(Ich werde diese Einschätzung mal an meinen Vater in’s RG weiterleiten.)

Die Steinmetze der anderen Baustelle haben mir ihre angefangenen Säcke vom Kalkmörtel geschenkt. „Wir schmeißen das sonst eh‘ nur weg.“ Danke. Mein Lager am Material wächst. Die schönsten Rückfahrten sind diejenigen von der schwäbischen Alb hinunter nach Hause. Erst die weiten gerauhten und leeren Gegenden, dann der steile Abbruch. In engen Windungen hinunter zu harmonischeren Kurven, bis sich die Landschaft sanft glättet zwischen den Klifflinien des Jura und dem uralten Schwarzwald in mittlerer Ferne. Noch dahinter der Rhein und die Vogesen.

Und es gibt auch schöne Hinfahrten, zum Beispiel diejenige über die A9.

1523

1523

Beim Weinhändler verköstigend rundum erörtert. Die Herbstgeilheiten fangen jetzt wieder an. Merkt man an den Blicken und dem Fußgewippel unten am Stehtisch. Und dem Fingerausspreizen mit Weinglas. Und die Armbanduhr klackt öfter auf den Tisch oder sonstwas. Sowie an den feinen Stimmlagen zwischen unzusammenhängenden Balzsätzen.

Beim Bratwurstfritzen sitzen am Nebentisch zwei Russen im Gespräch, der eine graublond langhaarig meliert mit Turnschuhen und souveräner Kotelette, mein Alter, sicher Geheimdienstleute mit Kontaktgiftmordplänen, mir aber egal. Kaufe zwei Dosen Sauerkraut und fünfzehn Würste zum Verschenken. Grüße die Spione beim Gehen freundlich, die schauen mich aber nur komisch an. Schnell weg.

Einen kleinen trommelschlagenden Engel vorsichtig aufgedeckt, sowie eine Jahreszahl. „1523“. Hat man gerne, kommt ja nicht so oft vor. Habe 100 weitere Skalpellklingen bestellt und bereits postalisch erhalten. Beim Gang in den WC-Container der Großbaustelle ebendort den Toi-Toi-Kalender 2018 im Hinterzimmerchen liegen sehen. Keiner hängt ja sowas noch auf. Traut sich niemand mehr. Dabei im Grunde so rührend harmlos ggü. dem, was wirklich zu sehen ist heutzutage, wenn man das denn sehen will. Es gibt viele Malocher, immer noch, die kruppen den ganzen Tag, irgendwo in der Ferne, wochenlang. In Bauberufen. Um das Geld dann nach Hause zu tragen zur Frau und Familie. Monatelanges Wohnen in Containern oder irgendwo in billigen Monteurspensionen. Für diese und deren Sehnsüchte sind solche Kalender da. Solche Träume eben. Damit sie wenigstens wissen, wofür sie kruppen und ihre Körper runterarbeiten. Männer haben ja einst die Maschinen auch nur erfunden, damit sie schneller bei der Frau sein können. Um dann zehn Jahre früher zu sterben. Diese Kalender sind also quasi Überbrückungskalender. Übersprungskalender anderer Arbeitswelten. Da sollte man auch nicht rummachen oder zu sehr pingelig sein, finde ich.

Erinnere mich an die Fernsehbilder, als die britische Flotte zum Falklandkrieg die heimischen Häfen verließ. An der Pier standen die Ehefrauen der Matrosen und viele entblößten ihre Brüste als liebevoll flehendes Abschiedszeichen: „Komm‘ bitte wieder!“ Niemand hat sich meines Wissens damals aufgeregt. Im Gegenteil.

„Der schöne Bernd“ legt sich mittags auf eine Klappliege vor den Pipi-Containern im ehemaligen Pfarrgarten und döst. Rohbauer haben es nicht leicht. Sein Kran dümpelt solange in der Sonne, wahlweise Regen. Wenn der Kran läuft, dann macht’s „surr – surr“. Unten steht eine Kiste Bier. Wahrscheinlich alkoholfrei, alles andere ist ja verboten. Derweil die Dachdecker oben ihre Biberschwänze verlegen und mühsam auf Altbau zusägen. Bei Regen machen sie Pause. Mit dem thüringischen Steinmetz-Capo aus Erfurt über ihren Mitarbeiter Youseff aus Marokko geredet. Dieser glaube nicht an die naturwissenschaftliche Schöpfungsgeschichte, berichtet Capo. Beten tut er abends, die fünf Mal holt er dann nach, das geht irgendwie, auch auf Baustelle oder in Pensionen. „Jeder soll glauben, was er will. Ich glaub‘ an nichts“, sagt er nett. Ich stimme ersterem zu.

Für 18 mal 18 cm ungefähr drei Stunden gebraucht. War länger nicht. Penibel und mit Stirnlupe bewaffnet. Dazu auch noch eine alte Elektroleitung ausgebau, die mitten durch den Altbestand führt. Es gibt viele solcher Schlitze, die sich durch bedeutende historische Malereien oder aufwändige Dekorationen ziehen, leider. Sehr schade, oftmals. Aber woher sollten die einstigen Elektriker auch wissen, wo hinein sie da ihren Schlitz fräsen und legen? Überlege, ob der für diesen Schlitz verantwortliche Handwerker wohl noch lebt. Und was er erlebte. Wirtschaftswunder? BMW-Isetta? Und vorher Kriegsverbrechen?

Staubig ist es. Wieviel Staub ich wohl schon eingeatmet habe bei dieser beruflichen Tätigkeit über die Jahre. Und wieviel giftiges Auripigment oder Zinnober und dergleichen. Eigentlich mag ich Staub. Und renne nicht gleich weg, wenn’s irgendwo bröselt. Eher fühle mich dann immer dazu berufen, aufzukehren. Vielleicht sollte ich das, spätestens jetzt dann langsam mal, tun: Das Einatmen von Stäuben zu vermeiden. Der Mensch aber lebt ja nicht von Luft allein.

Am Arbeitstisch im Atelier derweil neue kleine Arbeiten, die mir immer undurchsichtiger werden.

#18.9.2019

Horse

Der thüringische Steinmetzcapo weisst mich darauf hin, dass ich hätte fragen sollen, bevor ich einen Eimer Schutt in offenbar ihre Mulde geschüttet habe. Er hat mich quasi ertappt, dabei gab es eigentlich gar nichts zu Ertappen. Ich dachte beim Entsorgen, es wäre die allgemeine Baustellenmulde. „Kein Problem, aber beim nächsten mal einfach vorher fragen, ja?“ Natürlich hat er Recht. Ich mag den Dialekt sehr.

Die blaue Baustellenmulde steht hinter der Steinmetzmulde. Das hat mir heute der Rohbauer gesagt, in breitem Bayrisch. Ich mag auch diesen Dialekt sehr. Ich könne da alles reintun, er würde es auch mit dem Kran abholen, aber bitte bloß Baustellenschutt, kein Plastik, kein Papier. Logisch.

Und dann dieses selbsterklärt romantisierende Weichei. Dieser nette Onkelpapa mit seinem seitengescheitelten Namen, der auch mit „H“ anfängt. Immer am Jammern. Ein Sensibelchen, wie alle aus dieser Truppe. Sehr undeutsch. Immerhin entstamme ich alten biodeutschen Haudegenfamilien, blond und blauäugig. Mein Großvater war Kapitän-zur-See und Festungskommandant von La Pallice, da ist mir natürlich in Wiege und Milch gelegt, nicht ständig rumzuheulen, sondern gefälligst die Arschbacken zusammenzukneifen, wenn’s mal ernst wird. Sie sollten sich schämen. Nazis von heute sind eben auch nicht mehr das, was sie mal waren.

in weikersheim im hohenlohischen mir den kopf an einem gotischen wasserspeier oben am kirchturm angehauen, im haupt und landesgestüt marbach auf der schwäbischen alb gewesen, inmitten stuttgarts gewesen, kunstwerke ausgewählt und in eine alte kiste gepackt, dabei überlegt, wie man mit einem SUV eine ampelschlange zu überholen es überhaupt nur andenken kann, wenn man einen epileptischen anfall hat oder dieser sich ankündigt, aber tote sind dann eben tot und man kann sie nicht mehr lebendig machen. am nächsten tag den schorf am kopf angepult, dann auf die finger gehauen deshalb, finger dabei verletzt. egal, haudegen. haare geschnitten. welche haare? neugierig darauf, welche meiner erotik-abblidungen wohl in einem buch ggf. zur verwendung ausgewählt wurden, aber kann man denn überhaupt noch schweinkram abbilden im älterwerdungsprozess, als männchen? ohne ausgelacht zu werden? als älterer XY musst du graue schläfen haben und darfst vor allem nicht über’s geld reden. schweigen generell ist gut. als ‚alter mann‘ ist man ja fast grundsätzlich und ganz schnell ein alter sack. insbesondere, wenn weiß an gesicht und bauch. auch, wenn man alte anstatt junger brüste abbildet, zum beispiel. nur ganz manchmal. ich erinnere mich gut als mitte-zwanzig. auch als mitte-dreißig (ff.). eigentlich ist es heute gar nicht so sehr anders, das grundgefühl. neugier eben, nur jetzt ein paar falten mehr und weniger haare, außer in den ohren. und etwas langsamer. dafür weise und überlegter. man kann ja auch landschaft oder fahrzeuge abbilden, anstatt brüste. man kann einfach alles abbilden! das war vor langer zeit schon eine für mich überwältigende erkenntnis, ganz am anfang meiner abbildungs-wunschausbildung: dass man einfach ALLES abbilden kann, immer und überall. jede kleine vermeintlich unwesentliche ecke, die man betrachtet, kann die ganze welt zeigen. ein leben lang. diese bildnerische unerschöpflichkeit der schöpfung, ein großes geschenk.

der beste saxophonist, den ich kenne.

ein schönes interview.

und bäume – kleine bäume, großes gestrüpp – gefällt am waldrand, kettensäge. diese gegen abend noch kleingemacht und geschützt gestapelt vor dem küchenfenster. „gebeugt“ sagt man im schwäbischen. beim sägen so vor mich hin fiel mir das wort „Bordsteinschwalbe“ wieder ein. vor dem küchenfenster hat sich in einer abgeblühten rosenblüte eine kleine junge kreuzspinne eingenistet. sie mag’s natürlich, wenn ich das küchenlicht abends in der dunkelheit anmache. vorgestern ein größerer weisser nachtfalter, den sie eingespinnt und sich aus dem netz zu ihrer bleibe hinaufgezogen hat am faden. fast keck nur eines ihrer noch hellen beinchen tags herausgestreckt, als wenn sie diesen platz ganz und gar genießen würde. bestimmt ist es ein weibchen, das verrät ihr gestus. ob wohl ihr herz groß ist? kaum. warum auch.

Das Herz des asiatischen Grillfräuleins, welche mich immer mit „Hallo, junger Mann…“ anredet, wenn ich ihr den Bon über die Grilltheke hinüberreiche, ist groß. Schon mehrfach hat sie mir in einem unbeobachteten Moment vier anstatt drei Bratwürstchen in’s Brötchen gelegt, ganz diskret, so, als wenn nichts gewesen wäre. Herzlichen Dank dafür!

Moin

Nordsee nicht nur Mordsee Plakat Grabstein Haus ohne Namen Golf Mini Textilstrand Könnte ewig so weiter

Ein Klacks, diese Hochfahrt. 900 km. „Deutschland ist schön“, Erdinger Weissbier etc. Man kann sich hochhangeln, Heilbronn, Würzburg, Fulda, Kassel, Göttingen (ein Klacks!), Hildesheim, Hodenhagen, Hamburg. Dort im Schanzenviertel übernachtet. Vorher, noch nahe Walsrode, sitzt Bahram vorne. Ich freue mich über meinen neuen Bordcomputer. Aber Bahram konnte noch nie widerstehen, wenn es irgendeinen Knopf gab, den man theoretisch drücken könnte. Also entfernt er die Chipkarte des Navigationsgerätes. „Schau mal!“ sagt er stolz und hält das Ding in der Hand. Dieser Schritt ist technisch nicht rückgängig zu machen. In der Folge bemerke ich, dass meine Laune schon besser war. Frau Mullah schaltet ihre Maps auf dem Smartphone ein. Wenigstens bekommen wir einen Parkplatz direkt vor der Tür der Gastgeber, sowas käme einmal im halben Jahr vor, sagen sie später.

Am nächsten Morgen geht es weiter, immerhin wollen wir ja bis ans obere Ende der Landkarte. Zum blanken Hansi. Den Wagen geparkt, zur Fähre gelaufen, diese bestiegen, übergefahren, angekommen, dort ins Taxi gestiegen und zur gebuchten Wohnung gefahren. Dort eingewiesen worden und festgestellt, dass alles sehr hellhörig ist. Eine Balkenlage, keinerlei Dämmung. Das Haus wurde wohl in überwiegender Eigenleistung in den 1970er Jahren erstellt. Darauf deutet viel. Eigentlich alles.

Festgestellt, dass über uns eine junge Familie mit einem kleinen aktiven Frühaufsteher und dessen etwas älterer Schwester wohnt. Aus München. Mit Starnberger Kennzeichen. Am Combi-BMW. Mit Dachsarg.

Die Kinder rasen oben durch die Wohnung und ich denke, das wars also mit dem Urlaub. Ich bin ja Kinderfreund. Es ist, als würden sie durch unsere Wohnung rasen, akustisch betrachtet. Versuche mich zu erinnern, ob die Kirschkern mit ca. 3 Jahren schon durchgeschlafen hat. Mein Gram überwältigt mich. Ja, ich werde wohl ein alter griesgrämiger weißer Mann, der irgendwann an der Welt zerschellt. Mein Film ist zu Ende.

Das war am letzten Sonntag Abend. Heute haben wir ein paar Tage später. Es geht mir besser.

Inzwischen waren wir am Strand, sind um das Nordende herumgelaufen und haben einen Vortrag über Sturmfluten besucht. Abends hat Bahram nochmals ausführlich die ganze Geschichte seiner Flucht erzählt. Auch sein Ankommen in Rosenheim und die Dinge in den anfänglichen Camps in München. Und wie es kam und was für ein Zufall es ist, dass er in der süddeutschen kleinen Universitätsstadt gelandet ist. Und was für ein weiterer Zufall, dass wir – also Frau Mullah, er, Salman und ich – uns alle getroffen haben. Diese unvorhersehbaren Wege des Lebens. Allah und der liebe Gott haben sich sicher abgesprochen. Er ist sichtlich aufgeweicht von dieser wunderschönen und faszinierenden Landschaft und vor allem dem Meer. Das ist jetzt ja ein echtes Meer, nicht nur ein großer See.

„Nordsee ist Mordsee“, das gefällt ihm. Und diese Gezeiten. Und der viele Sand. „Dahinten kommt England und dann viel weiter Amerika“. Und Dänemark ist auch nicht weit. Wir könnten doch mal versuchen, bei Ebbe nach Dänemark rüberzulaufen? Er darf das Land immer noch nicht verlassen, das liegt am Aufenthaltstatus. Schwer zu verstehen, innereuropäisch. Aber gut, es muss ja noch Ziele geben. Seine Behördenpost übrigens ist binnen dreier Tage via DHL tatsächlich in Kabul angekommen. Kaum zu glauben.

Aus einer schnellen Idee vor ein paar Tagen ist spontane Tatsächlichkeit geworden: Gestern holten wir den „kleinen Rami“ (so nennen ihn alle, weil er recht klein ist und Rami heisst, im Gegensatz zu den ganzen großen Ramis, die so rumlaufen) abends vom Fähranleger ab. Auch er hat Ferien und ist spontan zu uns nach Norden gereist. Ein schöner Besuch jetzt und Bahram ist nicht so allein mit uns zwei alten Menschen. Rami ist ein sehr feiner und bedachter junger Mann, der schon oft ausgleichend, kümmernd und deeskalierend gewirkt hat. Wenn es mal Krach zwischen Salman und Bahram gegeben hatte. Heute haben wir auch ihm ein Fahrrad geliehen. Gerade sind sie am Strand zum Baden, während ich hier im Haus ohne Namen sitze und schreibe. Durch das, was einmal Gärten waren, laufen Fasanen und krächzen komisch. Hinten der Radweg, es ist schön, alles mit dem Rad machen zu können. Immer diese Berge in Süddeutschland. Ich glaube, mein Film ist doch noch nicht zu Ende, auch wenn mal wieder so viel los war in den letzten sechs Monaten.

Beim Blick übers Watt nach Osten bei halber Flut in Richtung Föhr fällt mir die alte Dame ein. Es sieht ein wenig aus, wie das Haff, das kurische. Um diese Zeit vor einem Jahr ist sie einmal nachts alleine aufgestanden und hatte die absurde Idee, ins angrenzende Bad zu gehen. Zu Fuß. In der Schlafzimmertüre wurde sie gottlob von der H. abgefangen und mit knapper Not auf einen nahen Sessel gesetzt. Die H. rief mich aufgeregt und später saßen wir dann eine Stunde lang, mitten in der Nacht, im Wohnzimmer. Die alte Dame wolle reden, so sagte sie selber. Sie wolle sich jetzt mit uns unterhalten. Sie schlug die Beine übereinander und meinte, nun müsse mal Schluss sein mit ihrer „Krankheit“, sie wolle sich ab jetzt am Riemen reissen. Ich erzählte ihr, dass sie schon seit drei Jahren nicht mehr alleine auf die Toilette gehen könne. „Ach wirklich?“ meinte sie freundlich. Aber das würde ja nicht stimmen, nicht? Der Schalk in ihrem seltsam kindlichen Gesicht war nicht zu übersehen. Es war derselbe, durch dessen liebevolle Maske sie im Februar, drei Tage vor ihrem Tod, beinahe lächelnd zu mir sagte „Muss ich jetzt sterben?“ Wir plauderten also über dies und das und nach einiger Zeit und einigen ausschweifenden Anekdoten und Klärungen meinte sie, sie wäre jetzt müde. Wir sollten doch bitte das Licht im Bad anmachen und könnten dann aber wirklich beruhigt schlafen gehen, den Rest mache sie dann ja alleine. Ich schob zuletzt die Bettschranken wieder hoch und gab ihr ein Küsschen auf die Wange. Da war sie schon am beruhigten Einschlafen. Ich glaube, sie hat es gut geschafft, mit dem gemächlichen Verlassen dieser Welt. Es war genügend Zeit dafür da.

Gestern erklärt, was ein Leuchtturm ist. Die Münchner Familie ist nett.

Vor ein paar Tagen erklärt, was FKK ist.

Das macht was mit einem, diese Landschaft hier. Es ist ja auch ihre Aufgabe, dass sie was mit einem macht, sonst bräuchte man ja nicht hinfahren. Die große Ruhe häuft sich an wie eine Wanderdüne. Ende von Landschaft, Ende vom Leben, Ende von Deutschland.

An der Promenade in Wittdün sitzen ein paar Jugendliche auf dem Mäuerchen der Jugendherberge. Offensichtlich Schullandheim. Ich grüß‘ ein Mädchen mit strengem Kopftuch freundlich mit „Salam“ und sie ruft mir beinahe unfreundlich laut hinterher „Hä??? Salam???“

Und das mir. Versteh‘ einer die Welt.

Beim abendlichen Konzert auf dem Sportfeld von Nebel werden Bahram und Rami komisch angeschaut. Sagen sie. In der Tat, es gibt wenig sichtbare Flüchtlinge hier. Das Konzert ist umsonst und organisiert vom DLRG. Zwei Musiker unter dem Namen „Cris Cosmo“ machen Musik mit viel Publikumsbezug, Arme hochheben, hochspringen, Refrains mitsingen und so weiter. Aber gar nicht so schlecht, sehr professionell. Der Refrain des besten Stückes textet mit ordentlich Riffs und Beats „Es – muss – eskalier’n!“. Ja, denk ich, es muss alles endlich eskaliern, so gehts doch nicht weiter auf der Welt!

Die Jungs stehen vorne an der Bühne und schließen Freundschaft mit den jungen Lebensrettern vom DLRG. Das letzte Stück in Moll und eher langsam, mit Handytaschenlampen (früher bei sowas ja Feuerzeuge, aber wer hat heute noch ein Feuerzeug dabei außer mir?), „Namaste“ und dergleichen, „Frieden“ und auch „Salam Aleikum“. Ein älteres Paar liegt sich weinend in den Armen, die Sonne geht dunkelorange unter in Richtung Sylt und später zu Hause zeigen sich auch die beiden Afghanen recht gerührt übers „Salamalahikum“.

Am Strand buddeln die beiden ein tiefes Loch. Einen Brunnenschacht, so sieht das aus. Fast schon so tief und groß, dass die Verkehrssicherheit gefährdet ist. Sie filmen und fotografieren immer gleich alles und laden es ins Internet hoch, sofern vorhanden. Amrum ist eher eine Internetwüste, jedenfalls dort, wo wir so sind. Das kann einem gefallen. Kann einem aber auch nicht gefallen.

Wir laufen drei Stunden lang durchs Watt hinüber nach Föhr. Mein erster kleiner Sonnenbrand nach vielen Jahren, ich musste die Hose ausziehen bei einem Pril. Danach hab ich sie nicht mehr angezogen. Also bekomme ich in diesem Jahr mal wieder gebräunte Beine, jedenfalls rückseitig, was Frau Mullah gefällt. Glaube ich. Mir selber ist’s egal.

„Schnurz-piep-egal“ würde Bahram, der Sprachinteressierte, jetzt sagen.

In der Ferne vom Strand her Boogie-Woogie, 21.52 Uhr. Fasanengeschrei hie und da. Die Jungs sind zum Feuerwehrfest nach Norddorf gefahren, sie hoffen, dort die DLRG-Jugendlichen wiederzutreffen. Frau Mullah liest auf dem Sofa, ich sitze draußen und tu gar nichts, außer nachdenken oder gar nichts denken und den Abend genießen. Am Strand vorhin genickert, aber immer einen Blick auf die Möven. Sie sind die ersten, die einem die Augen auspicken, wenn man nicht mehr kann. Oder man wird nach einigen Stunden Unbewegtheit vom Sand eingeweht. Ob die Flut gerade kommt oder geht, ich hab keine Ahnung. Den Tidenplan zu Hause vergessen. Am Strand hat es Internet. Ganz leer alles gegen Abend.

„Jetzt kann ich die englische Küste schon sehen!“. Auch so ein schöner Refrain. Liege im Sand und kaue Strandhafer.

Dreimal erlebte ich Kinderurlaube auf Wangerooge. Mein Holzschiffchen hieß „Möve“, leider hab ich es vor Jahren schon auf dem Flohmarkt verkauft. Überhaupt, die ganzem Spielzeuge meiner Jugend jetzt auf Antikmärkten. So lange ist das doch noch gar nicht her. Oder doch?

Und dann mein „Projekt“ mit neunzehn Jahren, immer auf dem Deich lang von Brunsbüttel aus bis an die dänische Grenze zu laufen. Übernachten im Schlafsack zwischen Schafen hinter’m Deich. In St. Peter-Ording machte ich einen Tag Pause. Am Strand, ohne mich einzukremen. Die Nacht in der kleinen alten Kate eines Onkels eines Freundes, alte Landser-Hefte standen dort im Regal, dann kam der Sonnenbrand-Schüttelfrost und das Fieber und ich dachte, ich müsse sterben vor Hitze. Ich beschloss damals, dieses Vorhaben ein ander Mal fortzusetzen. Mit der Haut in Fetzen fuhr ich nach Hamburg, um meine Grossmutter dort zu besuchen. Ach ja, meine „Omi“. Sie war die echte Ostpreussin gewesen und Marine-Braut, die es damals gar nicht gut fand, dass ich den Kriegsdienst verweigerte. Als sich einer ihrer Söhne im jugendlichen Alter einmal die Hand fürchterlich einklemmte, war ihre erste Reaktion gewesen „Oh Gott, jetzt kann er nich‘ Soldat werden!“. Aber ich hab sie sehr gemocht, meine Omi.

Rami erzählt, dass er, nachdem seine Mutter verstorben war und der Vater eine andere Frau heiratete, weg sei von der Familie. Die neue Stiefmutter habe ihn nicht gut behandelt und sein Vater ihn geschlagen. Zunächst habe er in Herat in einem Krankenhaus geputzt. Dann sei er in den Iran geflohen, nach Teheran. Dort habe er drei Jahre lang in einer Textilfabrik gearbeitet und in einer Firmenwohnung gewohnt. Es ist nicht gut für Afghanen im Iran. Keine Papiere, keine Rechte, „illegal“. Man kann sich kaum auf die Strasse wagen. Wenn einen die Polizei erwischt, dann wird man zurück nach Afghanistan geschickt. Schließlich wollte er sich einer freien Armee, die in Syrien gegen den IS kämpfte, anschließen. Die iranischen Behörden finanzierten und versprachen, dass man nach einer gewissen Zeit dort Aufenthaltspapiere für den Iran bekomme. Wenn man noch lebt und nicht enthauptet wurde. So funktioniert das. Man lässt die Entrechteten ihr Leben für staatliche Interessen auf’s Spiel setzen und als Belohnung winken dann irgendwann ggf. Legalitätspapiere. Zynische Erpressung, mehr nicht.

Eine Cousine von ihm, ebenfalls in Iran lebend und dort geboren, hielt ihn ab davon. Auch ein bisschen Liebe schien im Spiel gewesen zu sein. Schließlich kratzte er all sein Geld zusammen und vertraute sich der Schleppermafia an. In Iran habe er keinerlei mehr Zukunft gehabt. Jetzt ist er neunzehn.

Alles so Geschichten. Auch so kann eine Jugend aussehen.

Mit einem flotten Dampferchen nach Sylt geschippert. Nun war ich also das erste Mal in meinem Leben auf Sylt. Dort holte uns der gute Freund aus Grünwald ab und zeigte uns die Insel. Zuletzt Fisch essen bei Gosch mit den guten Freunden, dann, nach fünfeinhalb Stunden, wieder zurück nach Hörnum. Schade, eigentlich hätten wir übernachten sollen. Mit mehr Zeit. Dafür Seehunde gesehen auf einer Sandbank, vom Schiff aus.

Abends in schöner Runde zu viert die Werbungsdinge bezüglich Heiraten durchgespielt. Man muss ja die Eltern der Braut fragen. Und auch den „Ex-Pflegevater“. Sehr lustig und fröhlich alles. Die Jungs sehnen sich nach einem ganz normalen Leben. Mit Liebe, Arbeit, Kindern, Frieden und ein bisschen Geld. Und einem schönen Auto, gerne auch elektrisch.

Seit ewig langen Jahren habe ich nun also mal wieder in der Nordsee gebadet. Alle sagen, so warm und schön war’s lange nicht mehr. Haben wir gut erwischt. Ich glaube schon, dass ich mal wieder hierher will. Boris Johnson will der EU nur 7 von 36 geschuldeten Milliarden bezahlen. Bruch internationaler Verträge. Und immerhin alles Steuergelder. Kommt alles gar nicht gut. Wie kann sich ein Land nur so in’s Abseits manövrieren? Bolsonaro macht Witze über das Aussehen von Macrons Ehefrau, während sein Urwald brennt. Und so weiter, diese News. Gut manchmal, wenn Internet nicht tut. Man sollte jedes Jahr drei Monate lang das Internet abschalten. Wäre mein Vorschlag an die Weltregierung.

Wir spielen Mittwochslotto. Vier Euro Einsatz für jeden von uns, ein ganzer Schein. Jackpot 8 Millionen, wären also 2 für jeden und jede. Bahram und Rami machen Pläne für ein Restaurant. Beide können gut kochen. Ein Ferienhausnachbar schneidet schon den ganzen Tag mit der Heckenschere im Garten. Das dauert. Ich wäre schon lange fertig. Einen Haufen Kaninchen gibt’s hier auf der Insel. „Sind Kaninchen eigentlich halal?“, fragen wir. Immer wieder auch mal Gespräche über Religion. Und Scharia und Grundgesetz und Menschenrechte und all‘ diese Dinge. Gute Gespräche, meist abends draußen auf der Terrasse und die Grillen zirpen ihre Meinung dazu. Menschen sind vor allem ja meist erstmal Menschen.

„Nüscht…“ sagt der Lotto-Mann tags drauf, nachdem der Schein durch die Maschine ist.

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Irgendwann hörte ich dann auf zu notieren. Ein wunderbarer Urlaub. Die diversen schlechten Launen verflogen. Das Navigationsgerät funktioniert wieder, ganz von alleine. Es war auch schön, den Afghanen mal einen anderen Teil von Deutschland zu zeigen. Das hat Spaß gemacht. So, wie wenn man zu Gast wäre in Afghanistan, denke ich. Die Gastgeber würden einem sicherlich nicht ohne Stolz das Land zeigen, Ausflüge nach hie und dort, tolle Berge, uralte Moscheen, die Buddhastatuen von Bamiyan. Zum Beispiel. So ähnlich war das im Norden, jetzt, dieses Jahr. Wie wohl überall auf der Welt. Es geht um Gastfreundschaft.

Nach Wohnungsübergabe des Hauses ohne Namen zur Fähre, dann nach Hamburg, nochmal bei den Freunden übernachten. Reeperbahn gucken, der letzte warme Abend vor dem Umschwung des Wetters. Nächtlicher Hafen. Der riesige Schatten eines ebenso riesigen Containerschiffs schob sich langsam elbabwärts nach Westen. Sowas kitzelt ja immer Sehnsüchte. Ende des Sommers, Ende der Ferien.

Die Rückfahrt über zehn Stunden Autobahn und ein Beinahe-Unfall. War lange nicht so knapp. Glück gehabt, sehr großes. Zuletzt angekommen, überaus erholt. So wie ewig nicht. Ab jetzt nur noch mindestens zwei Wochen Sommerurlaub. Drunter funktioniert nicht. Gerne auch 3. Und gerne wieder an Nordsee. Sowieso Nordsee nicht nur Mordsee. „Eyh Baby, steig auf, lass uns beide, Du und ich, lass uns jetzt nach Las Vegas reiten, die Sonne putzen!“ flüster ich Frau Mullah, ganz leise, ins Ohr.

es muss sein. laß es so.

fresse Ruesselsheim Invitation

Zum ggf. Vormerken bereits jetzt schon eine herzliche Einladung zur Veranstaltungsreihe „Atelier zu Besuch“, hier: Sebastian Rogler im Gespräch mit Martina Altschäfer, am Donnerstag, den 19. September 2019 um 19.00 Uhr im Stadt- und Industriemuseum Rüsselsheim, Hauptmann-Scheuermann-Weg 4 (Festung), 65428 Rüsselsheim; Eintritt 5,00 EUR, für Mitglieder des Kunstvereins frei.

Information: In der Reihe „Atelier zu Besuch“ werden regelmäßig Künstler*innen eingeladen, um an einem Abend ihre neuesten Arbeiten zu präsentieren. Wie in der besonderen Atmosphäre eines Ateliers können hier die Gäste den Künstler*innen über die Schulter schauen und mit ihnen intensiv über ihre Arbeit, über Technik, Farbe und Inhalte sprechen.

In Sebastian Roglers Arbeit verknüpfen sich Bild- und Textfragmente zu einer Darstellungswelt zwischen Motiv, Zitat, Selbstzitat, Zufall und Sprache. Zu seinem „Atelier zu Besuch“ in Rüsselsheim wird er ein paar auratische Kisten mit Bildwerken mitbringen sowie ggf. kleinere Texte rezitieren, die seine bildnerische Arbeit zu illustrieren vermögen. Sebastian Rogler studierte nach seiner Ausbildung zum Restaurator für Gemälde, Skulpturen und Wandmalerei Freie Grafik mit Malerei an der Staatlichen Akademie der Bildenden Künste und lebt heute in Hagelloch und Berlin.

Abb. Motiv Einladungskarte: „fresse“, 2018, 21x12cm, Öl/Collage auf Buchrücken, © VG Bild Kunst Bonn, Foto: Klaus Mellenthin / Abb. 2, subjektiv werblich © VG Bild Kunst Bonn, Foto und Finger: S. Rogler

Sollten Sie also irgendwie entsprechend in der Nähe sein, so würde ich mich über Ihr Kommen sehr freuen.

13.8.2019

Nacht ist’s, ich geh‘ nochmal in die Speisekammer nach oben über die hölzerne Treppe, ein Rumpeln dort, um nach dem Rechten zu sehen. Auch wegen unbestimmtem Raschelns, Tippelns und Knackens unterm Dach. Holz arbeitet eben, wie alles Lebendige. Oben aber keine diebischen Kriminalvorkommnisse. So laut unter’m Dach das „tip-tap-touw“, das können keine Mäuse sein in diesen Zwischenräumen, die Marder schon eher. Allen wichtigen zuvor vor mich hin gesprochenen Restgedanken, Fetzen von Klang und Wort, die ich eigentlich noch fragmentarisch und schriftlich festhalten wollte, bevor es oben rumpelte – vergessen in der feinfühlenden Formulierung beim Kontrollgang mit Gänsehaut. Und geballten Fäusten mitsamt Obstmesser. Im Souterrain befindet sich ja nun auch keine Verantwortung mehr ggü. oberen Stockwerken. Zwar kälter unten, aber die da oben müssen sich selber kümmern, sie haben’s ja schließlich wärmer. Um ihre Geräusche schert sich sowieso kaum mehr einer. Oder um entlaufene Katzen, die „Mimi“ heissen, und entlaufene Hunde oder entlaufenes Leben mit Namen „Lucie“, zum Beispiel. Und dann all‘ diese Marder immer. Auch in den Motoren. Die Gespenster finden sich oft zuletzt ein fast im Keller, das ist so meine Erfahrung, also hier bei mir, ausgerechnet, meist dann jedoch völlig entspannt und vor allem überwiegend nackt. Was mich schon auch freut, dann gibt’s immerhin was zu sehen. Gespenster sind ja oft Weibchen der jeweiligen Art. Das war schon immer so. Und ihre Sorgen haben sie meistens dann wer weiß wo gelassen. Mit Sorgen und Nöten anderer Geister konnte ich eigentlich schon immer ganz gut umgehen. Warum eigentlich. Da waren oft Anfragen diesbezüglich, über alle meine Jahrzehnte. Zwickt mich jetzt noch hie und dort, gerne auch ein Knuff oder einen Klaps, dann dreh‘ ich mich um und schlafe weg. Und alle innere Blöße, so schön und von Marmor, sie soll sich voluminös scheren, gerne auch zum Teufel. Eben so, wie sie’s halt wahrscheinlich selbst auch will, jene Blöße, bzw. es so vorgesehen ist oder sein könnte von ganz oben. Und von ganz unten. So blank und weiß sie auch sein mag. Alles an ihr, an dieser Blöße, soll doch bitte bersten. Zerplatzen, im Schönen und Guten, hin zu Alabaster vielleicht, jedenfalls zu einem erstarrten Schimmern im ewigen Weiß, lebendig allenfalls durch bläuliche, grünliche und rötliche Untermalung. Blässe und Blöße sind lediglich irgendwelche Zustände, deren Wahrhaftigkeit mir oft Sorgen und Wünsche bereiten könnte. Danach könnte dann auch zum Heilen und Klagen übergegangen werden, immer und überall, über Hunde, Katzen und Leben, aber ich beteilige mich gewiss nicht, letztlich oder vorletzlich. Nicht mehr. Und dann schon gar nicht trösten. Nicht mit mir, was und wen sollte ich auch trösten, ich hab‘ doch schlicht anderes zu tun. Zudem ja keinerlei Qualifikation.

Grünwald/Afghanistan

6.8.2019

Mit dem neuen metallicgrauen Diesel gemütlich nach München gefahren, mal wieder die Alb hinauf über Hitlerautobahn, Sommer, rechts riesige Baustellen dem Horizont nah, beinahe schon künstliche Ortschaften mit eigenen Zementwerken und Wohncontainerstädtchen, die alle der neuen ICE-Strecke zuarbeiten. Viele Pressing-SUVs, aber – das muss man auch mal sagen – es gibt auch normal sich fortbewegende Audis, die ordentlich Abstand halten und einem gelegentlich sogar den nötigen Vortritt lassen beim Überholen am Berge von osteuropäischen LKWs, die wahrscheinlich alle schnell noch allgemeineuropäisch finanzierte Waren in die sezessionsgewillte Heimat bringen, bevor sie die EU ja unbedingt verlassen wollen. / Egal, anderes Thema. Schön dagegen ist, dass ich das neue Navigationsgerät beginne, innerhalb kürzester Zeit zu verstehen und zu wertschätzen, vor allem die Bedienung dessen und noch mehr seine tatsächlich jeweilig koordinaten- und zeitzonengenaue Aktualität: Wir konnten einen Unfallstau mit tödlichem Personenschaden nahe Burgau rechtzeitig umfahren und dadurch offenbar jeweils 27 Minuten an wiederum eigener Lebenszeit gewinnen. Toll.

Eher schweigend unsere Unterhaltung, Bahram sitzt neben mir. Vielleicht ein wenig Anspannung, nicht nur bei ihm, sondern auch bei mir. Vielleicht sogar mehr bei mir, als bei ihm? Ist doch unser Ziel das Konsulat seines Heimatlandes in München. In einem Vorort genauergesagt, und zwar dem recht noblen Vorort Grünwald. Dort wohnen, wie ich hörte, auch Frank Ribery, Kai Pflaume, diverse andere Premium-Prominente und Schauspieler. Und dort wohnt auch ein guter Freund von mir. Daher war der schöne Plan, an einem Nachmittag hinzufahren, um dann einen gemeinsamen Abend zu verbringen und sich morgens zeitig in die Schlange vor dem Konsulat anstellen zu können. Der Empfang und die Bewirtung sehr herzlich und gastfreundlich, wunderschön, und später im Biergarten tiefgute Gespräche, über eigentlich alles, auch über den Zustand der Welt, den Zustand des Menschen, den Zustand Europas, den Zustand des Internets, den Zustand von Afghanistan, den Zustand der Künste.

Heute Morgen, ich gebe es zu, war ich doch etwas aufgeregt. Nach leichtem Schlaf. Für Bahram war es der erste Kontakt mit einer offiziellen Vertretung seines Heimatlandes seit seiner Flucht von dort vor bald vier Jahren. Der gute Freund ist Anwalt und bot sich an, uns zu begleiten, was ich ihm sehr danke. Er verfügt über eine große und bewundernswerte Souveränität, viel mehr als ich eine solche innehabe, in diesen Dingen.

Der Grund Bahrams Besuches dort war die nur persönlich vorzunehmende Antragstellung auf Ausstellung einer „Taskira“, einem Identitätspapier, welches mit unserem Personalausweis zu vergleichen ist. Vorgelegt zur Erlangung einer solchen werden müssen Kopie(n) von Taskiras männlicher direkter Verwandter, also Vater oder Bruder. Sodann muss vom Antragsteller eine Vollmacht für einen Verwandten oder Bekannten, am besten wohnhaft in der Hauptstadt Kabul, bezeugt werden. Auch dessen Taskira muss in Kopie beigefügt werden. Das Procedere sieht weiterhin dann vor, dass der Bevollmächtigte vor Ort, also in Kabul, mit allen im hiesigen Konsulat unterschriebenen und bestempelten Papieren im afghanischen Innenministerium vorsprechen muss und dort eine Taskira für den (geflüchteten, daher nicht anwesenden) Antragsteller beauftragt. Nach etwa „vier Wochen“ (so heisst es, ob ich das glauben kann, weiss ich nicht) muss dann vom vor Ort Bevollmächtigten das fertige Dokument vom Innenministerium abgeholt und zum Aussenministerium verbracht werden, um es dort beglaubigen und übersetzen zu lassen. Sodann muss der Bevollmächtigte vor Ort alles in einen Umschlag packen und es – per Post – nach Europa zum Antragsteller schicken.

Ich war davon ausgegangen, dass die für die Antragstellung nötigen Papiere, also diejenigen, weswegen wir heute in Grünwald waren, vom Konsulat direkt per Diplomatenpost nach Kabul geschickt werden. Dem ist nicht so, das muss von hier aus geschehen, so erfuhren wir heute. Nun also die Suche nach einer sicheren Möglichkeit, wichtige Dokumente analog nach Kabul zu versenden.

Es war eine nicht unfreundliche Atmosphäre dort, heut morgen in Grünwald/Afghanistan. Überall ein freundliches ‚Salam‘. Vielleicht hatte ich anderes erwartet. Ein Anwesen, ich schätze aus den 1930er Jahren, am Steilufer der Isar, aber verwachsene hohe Bäume verwehren den weiten ursprünglich angelegten Blick. Eine Wiese, die einmal ein Park war, ein aufgelassenes Schwimmbad mit versehentlich ins alte Wasser hineingewehten Antragszetteln, überall kleine Tischchen zum Ausfüllen von Formularen und Gartenstühle, die den Wartenden die Zeit erleichtern sollen. Ein Großraumbüro plein air. Mitten im Garten ein älterer Brauereiregenschirm, unter dem sich ein Behördentisch befand, mit davor gespannten Leitbändern wie auf einem Flughafen, zur Schlangenbildung, wenn zu viele Leute für dasselbe anstehen. Dahinter ein rauchender Sachbearbeiter mit Stempel. „Schon Passport? Oder Taskira?“ Ohne Taskira keinen Passport. Kleine süße Kinder, überwiegend selbstbewusst wirkende Frauen ohne Kopftusch. Manche mit. Familien und viele junge Männer. Alle bewegten sich zunächst in den Keller, dann zu einem anderen Nebengebäude, es wurden Ratschläge gegeben, was hie und da als nächstes kommt, hier noch eine Kopie machen, dann dort wieder anstehen, dann wieder zurück zur anderen Seite des Parks. Und so weiter. Einen anderen ehemaligen „UMF“ aus der hiesigen Heimat haben wir heute sogar auch getroffen. Eine fast familiäre Stimmung in manchen kleinen Momenten.

Nach knapp zwei Stunden waren wir fertig mit allem. Während Bahram gerade irgendwo anstand oder ausfüllte, sprachen der Freund und Anwalt und ich über die juristischen Feinheiten diplomatischer und konsularischer Vertretungen im Allgemeinen. Auch über die Immunitäten von Diplomatenpersonalien und dergleichen. Für mich war es durchaus etwas besonderes, dass ich mich also heute quasi zwei Stunden lang auf afghanischem Staatsgebiet befunden hatte. Sozusagen. Das hätte ich mir vor vier Jahren auch nicht träumen lassen. Erstaunt war ich über friedliche Gelassenheit dieses Ortes und des Geschehens dort, an dem sich sicherlich doch sehr viele schlimme Schicksalsgeschichten bündeln. Umso mehr überrascht war ich, dass zwar das Fotografieren verboten war und sich einige Überwachungskameras feststellen ließen, jedoch keinerlei Wachpersonal offen oder irgendwie martialisch zur Schau gestellt wurde.

Dennoch war ich froh, irgendwann wieder draußen in Grünwald/BRD zu sein, um sogleich mit Bahram die Rückfahrt anzutreten, vorbei an Augsburg, mit dem mich ja auch manches verbindet, dann an Ulm vorrüber und später der autobahnliche Albabstieg mit den sich nachher öffnenden Weiten, immer in Richtung Echaz, Neckar und Waldrand. Frau Mullah empfing uns mit einem wunderbaren Essen und danach machten wir alle wohlverdient – so glaube ich – einen ausgedehnten Mittagschlaf. Ich jedenfalls habe den gebraucht nach meinen zwei Stunden auf einem so gänzlich anderem Staatsgebiet. Es vermag mich zu bewegen, dies und das und solche Sachen, zudem solche Kontraste. Jedenfalls so ein wenig. Immer mal wieder und immer aber auch noch. Das geb‘ ich gerne freiweg zu, so als Weltbürger. Wenn die Dinge einem so nahe rücken. Manchmal Vorteil, manchmal Nachteil. Schwamm drüber.

Hauptsache nun, dass das mit den Dokumenten auch alles klappt. Und sollten Sie spezielle sichere Postwege nach AF kennen, so lassen Sie es mich gerne – bitte via Email – wissen.