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(Fotographie, 23x29cm, Fundstück Flohmarkt 1997, Bildseite)

Mein Urgroßvater Johann Schneck, Kolonist, Landwirt und Lehrer, war es, der in Odessa ein stattliches Mietshaus für 26 Parteien erbaute, mit erstmals (so wird es stolz erzählt) fliessend Warmwasser und einer Zentralheizung. Das muss um 1910 gewesen sein. 1918 flohen er und seine Familie vor den Bolschewisten, zunächst nach Istanbul und dann zwei Jahre später nach Stuttgart, die Stadt der „Auslandsdeutschen“. Mein Grossvater Rudolf Schneck wurde 1898 in „Südrussland“, also der Ukraine, geboren. Auch er floh nach Stuttgart und heiratete dort meine Großmutter Johanna Schneck, die von der schwäbischen Alb stammte. 1920 wurde mein Vater Harald Alexander Schneck geboren. Den zweiten Namen „Alexander“ gaben seine Eltern ihm für den sehr ersehnten Fall, einst in die gegend um Odessa zurückzukehren. Russisch sprachen sie alle, außer meiner Großmutter, die schwäbisch sprach.

Gerüchte besagten, dass beim Einmarsch der Bolschwisten in Odessa der Hausmeister des Gebäudes liquidiert wurde mitsamt seiner Familie, weil er für den Besitzer des erwähnten Anwesens gehalten wurde.

Urgrossvater übersiedelte ein paar Jahre später nach Pommern und bewirtschaftete fortan dort ein landwirtschaftliches Gut (ich glaube, es hieß Eschenwalde), zusammen mit seiner Frau Katharina, einer geborenen Levi. Mannigfache spätere Ariernachweise seitens meines Großvaters (also ihres Sohnes) belegen seinen Wunsch, diese Herkunft in schwieriger Zeit möglichst unsichtbar zu gestalten. Das Grabmal meiner Urgrossmutter entwarf ihr Witwer selbst, es wurde später offenbar geschändet von der SS wegen des gravierten Namens „Levi“ (so wie es eine Großtante, die in Berlin, Hauptstadt der DDR, ihr Leben verbrachte, mir noch direktmündlich überlieferte nach der Wende, irgendwo in Treptow im Herbst 1999, VH 2. Stock).

Durch den Hinweis eines neuköllnischen Nachnamensvetters bekam ich, ebenfalls 2003, brieflichen Kontakt zu einem sehr alten Herrn, Viktor S., wohnhaft mittlerweile in Dormagen in Westdeutschland und spät übersiedelt aus Kasachstan. Es stellte sich heraus, dass er der Sohn der Schwester meiner Urgroßmutter war. Er bestätigte die Existenz jenes Mietshauses in Odessa bis heute und sandte Fotos, die Bekannte in seinem Auftrag auf meine Anfrage hin davon angefertigt hatten. Diese Fotos würde ich nun gerne hier teilen, aus einer Laune heraus, mitsamt anderen familiären Lichtbildern aus jener Zeit. Jedoch befinden sich diese in Süddeutschland, wo ich mich gerade nicht befinde. Ich werde das ggf. nachholen oder auch nicht.

Ich wollte mir immer schon mal diese ganze väterliche Herkunftsgegend in der südlichen Ukraine ansehen. Auch deshalb. Und in Odessa, der Hafenstadt mit diesem so wohlklingenden Namen, das alte Mietshaus suchen. Danach vielleicht einen Badeurlaub auf der Krim anhängen. Das wird nun aber wohl bis auf weiteres nicht möglich sein. Und ich dachte und hoffte, diese unvernünftigen Zeiten seien vorbei.

Das alles ist Europa. Nicht das alte und nicht das neue, sondern das, was es ist. In seiner ganzen Verwobenheit. Es scheint kaum, dass die Verantwortlichen aus Übersee darüber irgendeine Empathie haben. Insbesondere nicht diejenigen, die sich nun weltpolitisch forsch, konfliktorientiert und kriegsbereit geben. Ich würde ja auch nie auf die Idee kommen, Kalifornien den Spaniern zurückzugeben oder den Irokesen Waffen liefern.

Genausowenig allerdings auch, wie ich derzeit eine Militärparade ausgerechnet auf der Krim abzuhalten planen wollen würde.

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(Fotographie, 23x29cm, Fundstück Flohmarkt 1997, Rückseite)

Jahrelang habe ich mir also aluminium unter die arbeitsam und schweissgebadeten armachseln geschmiert. Nur, weil ich die pflegelinie von NIVEA unterstützen wollte und mir das firmeneigene logo, zeitlos wie es ist, so gefällt. Und ich vordem dem bruttosozialprodukt beipflichten wollte, indem ich mich gut riechbar zu machen meinte gegenüber vermutlich partnersuchenden vermehrungsgewillten weibchen, allein wegen der volkswirtschaftlichen geburtenrate, mithin demzufolge der rentenkasse und dem nichtaussterben meiner schicksalshaften volksgruppe. Will sagen: altes europa.

Und unten im dorf stehen bereits die ersten russischen panzer und haben einen wichtigen checkpoint besetzt. (Das werde ich der alten Dame aber lieber nicht erzählen.)

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(Trickfilm mit keine-Tricks: Matthias Beckmann, Atlas of Anatomy, 2013)

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(schönes M.)

Schöne Osterferien im Ateliermündchen. War alles dabei, Mischgetränke aus aller Welt, Anflug Thomasstraße über Theresienwiese, Kies statt Kiez, ein echter Tatort mit Leiche aus Ohlau wegen Dusche (29) und ein knappes Bikini-Boddin (ein Schnäuzchen?) bei hochpubertierender Hohlweltsonne. Sowie pflückreife Hipster. So soll’s sein.

Oh Welt, sieh‘ hier dein Leben. EG 84

…

„(…) Ich, ich und meine Sünden,
die sich wie Körnlein finden… (…)“

/am karfreitag, die köchin war großartig in ihrem dienst. vieles, und vor allem auch tacheles. es gibt da ja ein beinahe alleinstellungsmerkmal des C., so scheint mir, das motiv der vergebung. meines wissens gibts das sonst nirgendwo, aber ich bin ja kein theologe. moderner klänge vielleicht ‚des vergebens‘. es ist nicht die „sühne“, also irgendein preis oder ähnliches oder eine „strafe“ oder ein „opfer“ oder eine personenspende, nein, das vergeben überantwortet die sühne allein dem gewissen des „täters“, des tuenden. mit der qualität, unleidvolle spiralen zu durchbrechen. das ist ein sehr reifer gedanke, der der eigenerkenntnis seltsam höchsten wert zumisst. immer wieder und mehr als tausend jahre vor der aufklärung. das haben einst kluge und weise menschen in die welt aufgeschrieben. man muss ja nur schauen, was wieder so passiert gerade überall. die historiker sagen, ein krieg von fünf jahren dauert fünf generationen mit allem drum und dran. die schwerste aller menschlichen entscheidungen ist wahrscheinlich nicht das heiraten oder töten, sondern das vergeben.

was dann über die jahrhunderte daraus gemacht wurde, steht auf einem anderen stein.

/der chor (unser chor), also der kirchenchor, bewältigte den Hugo Distler mit bravour und angemessener demut vor stimmlichen menschlichkeiten. wir haben das unseren möglichkeiten entsprechend höchstrübergebracht. ferner, im bass konnten wir uns steten proustens nicht erwehren während des singens oben zitierter zeilen. der atheist, [ehemals max planck, der, der herausgefunden hat (fruchtfliegen), warum mohrrüben gut fürs auge sind und damit uralte bauernregeln endlich wissenschaftlich bestätigte], er steht immer links von mir, bei den proben immer rechts, er also und ich waren uns abermals einig im metahumor, gleichzeitig spürend an irgendwas, so vermute ich. und ich glaube wohl, ich kenne kein einziges tier, welches einem artgenossen ein so ausgiebig quälendes verenden (und so kann man das ja nennen, eine kreuzigung) zumutet. verhöhnung, noch im sterben lassen, auch dies ja ganz flott aktuell.

die ganze zeit betrachtete ich also von der empore aus die fast lebensgroße schnitzerei eines christus am kreuz aus dem wahrscheinlich späten 18. Jh. rechts des altars und aller scheiss der menschenwelt kam kurz über mich und meine zornigen sinnesenden. das ist natürlich naiv. ich bin eben so. später am abend dann haben wir mit den kids auf dem sofa indiana jones – der letzte kreuzzug angesehen, und die köchin und ich schätzten zuletzt beruhigt ein: ein semiwahrer karfreitagsfilm ab FSK 11,5 über den heiligen gral, das böse und das gute. ganz einfach klipp und ganz superherrlich klar.

/mir dämmert nochmal auf andere art, ein dämmerzustand, ich wusste das ja alles schon, ich bin ja nicht blöd, und symbole, zumal ganz alte, fand ich immer schon spannend und konfliktwürdig. dazu mein leben, die landschaft und das anderer in zeichen. und meine naivität werde ich notfalls mit waffen verteidigen. /ach, wie schön. wünsche allen sehr herzlich frohe ostern!

Heidelberg, Diese stadtspatzen und wie sie widerhallten ohne autos am samstagmorgen. Erinnerte demzufolge kurz auch einen anderen morgen, einen Sonntagmorgen, helmut schmidt war gerade gestürzt.

Morgen ist karfreitag und alle reden übers tanzverbot, welch’ Luxus.

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(no Fear, mehr Text.)

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(Foto: Dr. J.F.)

Auf einem Kirchturm in der alten Türmerstube zum Herrichten der Türmerstube. Verbrachte ich meine letzten Tage. Eigentlich sind es drei Türmerstuben. In Fachwerkkonstruktion mit verputzten Ausmauerungen, darauf ornamentale Malerei und ggf. Blütenranken als Erstfassung und eine Vielzahl von Inschriften auf verschiedenen darüberliegenden Tüncheschichten. Das UV-Licht macht es sichtbar. Ein schöner Ort, das fanden auch schon andere. Und eine schöne Baustelle, Dank der Kollegin Dr. J.F., auch für die UV-Aufnahme.

Dort ist Outlet-City, die Kirche heisst Martin und sie hat einen rundumlaufenden Turmbalkon, der mit steinernem Maßwerk der Renaissance geländert ist. Man kann hinaustreten und hat eine schöne Sicht über die Stadt und das Land.

Unten können alle, die nicht mehr so viel auszugeben haben, dennoch am Konsum teilnehmen und kaufen einen Martinsmantel oder Jesuslatschen. Tragen dann zufrieden und stolz die Käufe in Markentüten mit Aufdruck durch die Stadt zum Kaffee nach dem Einkauf, so wie ich das auch tun würde. Überall Markentüten. Auch wenn man kurz vor arm ist, kann man hier noch irgendwie PRADA oder PUMA und so weiter. Das ist ein schlimmes Spiel. Dass das so funktioniert. Immer gibt es zwei Sichten und aber immer nur ein Leben. Und einen grandiosen Mechanismus des Kapitals. Bösartig und raffiniert in seiner Gnade. Die ganze Stadt ist eine einzige Boutique. Bestimmt allerdings wurden dadurch Arbeitsplätze geschaffen und die Steuern und Abgaben für die öffentliche Hand kommen der Allgemeinheit zugute. Spielplätze, Kinderhorte, Alte, Bordsteine, Randgruppen. Es ist also alles gut und es ist alles schlecht. Und es beschreibt eine Spur, die Unbestechlichkeiten schon oft raffte.

Hunderte Fliegen versammeln sich hier oben. Durch das eine Fenster fliegen sie hinein und durch das andere wieder hinaus, immer im Kreis dem Licht nach. Wovon sie sich ernähren, ich weiss es nicht. Turmfalken beäugten unsere offene Türe zum Umgang, wir stören sie, sind wir hier oben doch fehl am Platze. Die Falken haben einen seltsam aufgeregt hellen Ruf, fast ängstlich, der so gar nicht zu einem Raubvogel passt. Wahrscheinlich wissen sie nicht, dass sie eigentlich Raubvögel sind. Wahrscheinlich wissen auch wir nicht, dass wir eigentlich Menschen sind. Gestern nun hat sich wohl endlich ein Paar gefunden, kurz saßen sie flatternd aufeinander, danach flogen sie in Herzpirouetten gemeinsam zu einem alten Schornstein hinüber. Im trockenen Gewölle auf der Brüstung liegen verdaute kleine Mausezähnchen und allerlei interessante Sachen.

Das Schmutzwasser konnte man in den Regenwasserabfluß des Balkons schütten. Neues Wasser oder anderes Material (zum Beispiel Kalkspatzenmörtel) muss man von unten herauftragen, was jedesmal ziemlich anstrengend und mühsam ist. Man überlegt doppelt, was vonnöten, weiss aber wenigstens, dass es gesund sei. Der Blick auf den nahen Rand der schwäbischen Alb (hier ist es kein wirklicher ‚Trauf‘) mit den jetzt erblühenden Obstwiesenhängen entschädigt jedoch sehr. Dazu der warme Wind und die Sonne, ich hätte schön Farbe im Gesicht abbekommen, meinte die Köchin.

Das große Glockengeläut am Mittag lässt den gesamten Turm schwanken, man merkt das in den Knien und gleich am Rand vom Bauch. Man verspürt es. Wundert sich aber dann beim zweiten Mal schon gar nicht mehr so sehr. So geht das mit der Gewöhnung. Unglaublich, was solch ein Mauerwerk und eine Turmstube an Schwingungen aushalten muss. Es ist ohrenbetäubend und folgenschwer, aber nicht schlimm, da inzwischen vertraut. In einem Turm steht man ja meist über den Dingen.

Für neue Sommerschuhe und deren Ankauf werde nun auch ich vielleicht bald schon dorthin fahren und dann aber gewiss die Markenaufdrucktüte (TIMBERLAND, LLOYDS etc.) doch lieber irgendwo heimlich ohne angstvollen Ausruf entsorgen. Bis dahin sind die Fliegen vielleicht schlauer geworden (das schaffen die nie, das wollen die gar nicht) und die Falken haben hoffentlich Junge.

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(im Februar. wars da noch kalt.)

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(jetzt nva. geprüfter!)

ab und an geschehen ja immer noch analoge dinge der feinsten art und weise. so auch am vergangenen wochenende in pielefeld, der perle west-ostwestfalens. bzw. bielefeld, der berle ost-westostfphalens. und wer bitte kennt schon parderborn. superkatholisch. oder bad lippspringe. die ems entspringt irgendwo hier, jene ems, die man süddeutsch nach west-ostfriesland verortet und die seit jeher dem wilhelmshavenschen jadebusen eine westlichere konkurrenz schien in ihrem schadstofferguss vor die inseln jugendlicher sonnenbrände.

jedenfalls hatten die wunderbare frau rosmarin sowie der ihr herzverbandelte herr Ro, ein meister des didgscheriduu (Fichte) und mongolischen obertongesanges, wie ich (im ernst!) erfahren und bewundernd teilen durfte, zum IBT geladen und es war ganzschlicht ganz wunderbar. und überwältigend vertraut. (privat würde ich das weit mehr subjektiv formulieren: „mensch du, schatzi, bin noch ganz bedaddelt, es war so richtig richtig sauschön!“). das ist so. das stimmt so.

/So, und dann wurden wir alle noch unter fachkundiger Führung durch das Nachtleben Pielefelds geleitet von Norbert, dem Schriftführer der Bielefelder Flaneure. Ein Bierchen nach dem anderen in basischen Lokalitäten, ganz nach meinem Geschmack und 1a prima! Wesentliche Informationen zu einem archetypischen Leben, das nirgendwo und schon gar nicht nachts mehr wahrgenommen wird. Einer empathischen Flaneursgemeinschaft, die voller Subversivität und Ungehorsam geeignet sich hätte zum Vereinen einst mit dem… Deutschen Handwerke mit Diskussion (und verstohlenen Ausblick). Aller Spaß ist mehr als Spaß und unter dem Sand findet sich ja meist das eigentliche Pflaster.

Dank also nochmal herzlich, liebe Rosmarin, lieber Herr Ro und liebe Flaneure. So viel Gastfreundschaft. Und liebe Mitdabeigewesenen. Und wir sehen uns hoffentlich bald wieder. Alle. Und zwar! ;)

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(Der oberarm schwer und hängt, wie vorangekündigt, jetzt können sie kommen, die früh sommer Meningoenzephaliten, Auch sonst alle auf einhundert, stalagtiten des fleisches von oben gegossen Reifen quietschen nachts nullgrad, Flaschner RICHTET den aussenhahn nordseite, selbst der tropfte, im callcenter der krankenkasse depressiv eine rezeptionsfreie schlaftablette, die. -Klang so, als wolle sie sich jeden moment lang umbringen, schien scheinte aber zu sehr langsam dazu. Alle möglichen blumen blühen, deren namen ich nie kannte, weil es mich nie -interessierte, muss ich, es wird mich auch weiterhin nicht -interessieren, Hummeln, Hintern, Hacken allerorts, selbst schuld am aussenspiegelschrotten linkerhand, tiefgarage rückwärts das kleine Kleinhirn, Tango promeniert -getanzt ungezogen, banküberfall mit schenkelchen DICKE luft in Dalton-City Innenseite soWIE schneefall beim Optiker –graupelige Seniorenbrill am rollatorium, das husten von flaniermeilen am hölzernen wald ohne wahl. –Kind Kirschkern ist SCHWER dafür, dass ich einen alten bahnhof in brandenburg ersteigere, ich verrat’ aber nicht, wo und wie, wäre, Ständchen zu einem 90ten mit dem kirchenCHOR. -Schnaps GEKRIEGT für’s singensingen und Absage wettbewerb Berlinja ja –Leckt mich doch am arsch. Ordner fotografieren: „Absagen“. Muss ich. ich muss mal. Mir doch egal -DRAUSSEN ist alles klar, hinter Huchting liegt ein graben, mit bruder -unbeirrt Fleck im objektiv der knipse, schatten, fussel. Ein bändchen um den baum. Muss ich neue besorgen und dann fotografiere ich alle nur noch nackt nackt nackt.)