Im Winter ist keine Schule. Dann haben die Kinder vier Monate Zeit zum Spielen. Die Augen leuchten bei solchen erinnernden Erzählungen. In beginnender Adoleszenz dann die Mädchen vormittags zur Schule, die Jungs nachmittags. Oder andersherum. Oder eben gar keine Schule, die ist schon fast Luxus, stattdessen Arbeit ab Kindheit, wie der kleine Bruder. Und aber auch lachend: „Ich war Chef von den Kindern im Dorf!“, das glauben wir sofort, alle grinsen. Und immer wieder diese Anschläge und Vertreibungen und Morde nachrichtlich, dann große Betrübtheit, Sorge und stille Trauer.

Inzwischen wurden Praktika absolviert, eines beim Friseur, eines im Bekleidungseinzelhandel, viel Schule und Hausaufgaben, es wird ein zusätzlicher Sprachkurs zweimal abends in der Woche besucht, es wird Handball gespielt im Verein, zwei Klapprechner wurden angeschafft und das WLAN erweitert, es wurde erstmals Skigefahren, Zukunftspläne werden konkretisiert formuliert, was sehr schön ist. Es wird gemeinsam oder nach Lust gekocht, säckeweise Reis im Regal, ebenso Gewürze, von denen ich noch nie hörte und schmeckte. Ein kleiner weiterer Job vielleicht, im Dorf, hoffentlich klappt es, Probe war schon. Ein paar Konfliktgespräche, bei denen auch ich mich dann mal patriarchalisch und lautstark meldete. Man lernt ja dazu als bisher in solchen Sachen eher ungeübter Tochtervater.

Es gibt eine Arbeitserlaubnis fürs Handwerk, die hiesigen Preise für Teppiche werden bestaunt und eine Kommunikationsgruppe jenseits der Erwachsenen mit dem schönen Namen „Mullahkinder“ wurde eingerichtet. Die Kirschkern lernt mittendrin aufs Abitur, ein Boxsack hängt im gewölbten Keller des schönen alten Hauses, welches allen und allem Raum gibt, dank der Köchin alias ‚Frau Mullah‘ und dank der Kirchengemeinde. Ein paar Termine und Gespräche mit den Ämtern und bei alledem immer, es ist eine schöne und nicht eben unaufregende „Big Family“. Stets mächtig in Bewegung. Mit allem drum und dran.