Gestern am nachmittag stand dies häuschen in brandenburg. Es war meines. Eine lustige gesellschaft von menschen und piloten, allesamt freunde, feierte dort irgendetwas, was auch mit mir zu tun hatte. Ich hingegen wusste, abseits der feier, nicht mehr, wie der ort nun hiesse. Das war mir peinlich und eine Marter, und während ich noch in einer versteckten ecke des grundstückes darüber nervös nach dem namen meines brandenburgischen platzes suchte, bereiteten die piloten bereits gut gelaunt den ortsüblichen start ihrer propellermaschine vor. Ich habe ja eine datsche in B, eine atelierdatsche, diese steht in neukölln, aber eine verknüpfung von dorf und stadt gelang mir nicht, auch nicht beim aufwachen oder im wachen semiMeta. schon gar nicht mit piloten. Schließlich wurde halbschlaflich dafür gesorgt, dass die in gerader linie verlaufende hauptstrasse Kfz- und menschenfrei einem flugzeugstart vorbereitet werden konnte und eine Cessna hob ab bald wunderschön. Ich war beruhigt, fühlte ich mich doch verantwortlich für dies alles. Wer im Flugzeug saß, ich weiss es nicht. Ich jedenfalls nicht. Ich weiss nur, wahrscheinlich gibt es hie und da eine Brandenburgsehnsucht bei mir.

Beim Malen in kleinen subjektiven Ölstücken auf Pappe in Siena-gebrannt wieder eine beinahe Verachtung der supraAbstrakten. Kommt mir hinauf. Noch mehr der Konkreten. Mein steter innerer gegenWurf: „Die haben ja alle auch keine Kinder, wahrscheinlich.“ Ungerecht, ich weiss. Verwerflich vermutlich, und an der Sache daneben. Fast gemein. Während der Zeiten meines vorrübergehenden Konzeptes der eigenen beinahekonkreten Ungegenständlichkeit habe auch ich ein Ding und Werk nach dem Anderen rausgehauen, raushauen können. In Öl und groß, sogar vormittags verschlafen. Ohne große Gedanken am Sein (endlich). Und wenn es funktioniert und der Markt dazu, dann kann man sich sicherlich daran gewöhnen. Dann könnte man auch Leute einstellen theoretisch, die das für einen erledigen und man signiert dann rückseitig, später. Und die Ware reich platzieren. Die Konkreten jedoch schmeissen ja selbst noch die Abstrakten in deren Kunstpfanne in ihrem Fernsein jeglicher Äußerung und Laune. Auf der unangreifbaren und moralischen Suche nach einer Superobjektivität, die es nicht gibt. Die Konkreten sind Mensch, ganz ohne Liebeskummer, Fusspilz und Hämorrhoiden. Erstaunlich. Eine auch zeitgenössisch oftgewollte Kühlheit, die mich manchmal nur noch Maulhalten lässt und zunehmend abstößt, auch in v.a. ihrem Retro, zumal die Pioniere jener Strömungen teils ja schon lange in Friedwäldern meist irgendwie buddhistisch begraben sind. Eine Psychologiestellung also, mehr Kopf als Pinsel, eine zeitlos ledigliche Typfrage -vermutlich.

Ich bewundere und anerkannte stets, wenn jemand sich endlich mutig herauswagte im/ausdem jeweiligen Selbst, auch vor der Internetzeit, dieser Andauerung allseitiger Berühmtheit. Sich angreifbar macht. Und sich nicht verbarg hinter kaschierenden Eigenkonzeptualisierungen. Und aber wenn man dann eine komplizierte allgemeingültige Emotion zeigen mag, dann muss man ungleich mehr arbeiten für zufriedenstellende sichtbare Ergebnisse. Weil sich dann nämlich täglich selbst eine Befragung einstellen sollte, im Wurf wie im Werk, im kleinsten aller Striche und Gedankenspiele. Das gehört dazu, auch wenn das wahrscheinlich schon immer so war und immer schon ggf. vermieden werden sollte und wollte, neben Sonstigem auch vom Anreiz der grossen Warhol’schen Vermeidung (und den Überichs dieser Welt). Es ist eben Arbeit.

Ursprünglich. Das mümmelt.