beim spiel der polen gegen RUS tatschte mich Bine auf der bank vor eckkneipe mehrfach, die schon bald mit ihrem mann nach california auswandern wird. Sie hat selbstauskunftlich 3 kinder aus dem haus im hotelgewerbe, ist 44 und nach eigener aussage betrunken – trotz antibiotika (sie hustet und niesst schwer) -, da sie sich mit ihrem mann, dem jüngsten von vieren einer 1918 geborenen mutter, die mittlerweile verstorben und der schon lange für die amerikaner arbeitete auf dem tempelhof, gestritten habe, woraufhin dann immer beide erstmal getrennte wege gehen. Sie selbst sei ein plappermaul, ihr mann hingegen würde nach streit eher schweigen und ob ich mark, den polizisten, kennen würde. Der habe sie einmal, als sie auch betrunken war, mit in den vierten stock genommen. Ich fragte leichtfertig vorsichtig, was denn dann MARK mit ihr gemacht habe, erhielt aber keine antwort, was mir sehr recht war.

und wenn Sie mal einen schönen und auch erschwinglichen mallorcinischen urlaub in einer wunderbaren und CHARMANTEN mallorcinischen stadtwohnung mit dachgarten planen auf einer balearischen mittelmeerinsel, deren hauptstadt PALMA heisst, dann buchen Sie doch bitte definitiv: HIER!

(alle andere wäre blöd.)
draussen jetzt gomez-böller, endlich zurecht.

2 mal am tag von 0 auf 890 sachen und zwei mal am tag runter von 890 auf 0 sachen, irgendwie doch alles andere als ausgerechnet: trägheit.

„Langes Fädchen, faules Mädchen!“
„Wer seine Kuh verloren hat, sieht den Fehler nicht“
Predigtschlaf.
„Revier-Dame“

/“Runter kommen sie immer!“

Und wenn Sie am nächsten Samstag, den 2. Juni 2012 noch nichts besseres vorhaben, dann kommen Sie doch einfach runter so gegen 13.00 Uhr, Sie und Ihre Freunde sind sehr herzlich eingeladen!

/“Der heilige Geist ist kein Skeptiker“, /spiritus sanctus non est scepticus (richtig?), das ist von Martin Luther vor knapp fünfhundert Jahren, wie ich erst gestern erfuhr. /sowas schon vor 500 Jahren, das muss man sich mal vorstellen! Und „Wer seine Kuh verloren“ klingt – so finde ich – auch ECHT IRGENDWIE klasse. /Frohe Pfingsten also, allerseits!

Wie nah sich doch diese zweierlei Leben sind, zwischen den Möglichkeiten des Telefonklingelns, dass etwas verkauft wäre vakant (Bilder) für ein paar tausend und andererseits der Nachfrage nach einem schwachbezahlten Malergehilfen, zwischen hie Professur und da temporärem Arbeiten als Lagerist ganz hinten (vierter Hof Aufgang 6). Meine Zeit als Wertschöpfer im zinslichen Sinne habe ich offenbar versäumt, geschuldet den ideologischen Epochen der Prägephase, wie schnell das geht, wenn es um das Gute geht. Und wie doch auch langsam – die Lager, diese dummen Heuboden vor ihrer Selbstentzündung, sie sind voll. Einfügen könnte ich, dass wichtige berufliche Jahre meiner Babypause zum Opfer gefallen, ich mithin eine typisch-verlassene Ehefrau wäre, ganz unerlässlich dabei auch das juristable Bestreiten dieser Tatsache der schwanzlosen Gegenseite in gehobener Festanstellung. Wäre da nicht mein unerschütterlicher Wille zum ewigen Reifenwechsel, sogar auch im hohen Alter, in dem ich mich nun bewege (wo liegt eigentlich mein Stock?), ich wäre gleich einer entkräfteten Sommerwespe zu Anfang Oktober, bewegungslos schon fast wegen der nächtlichen Kälte und zuletzt zerdrückt, weil auf einem herabgefallenen Apfel im Gährprozess sitzend, den jemand achtlos kickte an die Wand irgendeiner tristen kleinstädtischen Unterführung, die niemanden interessiert, noch nicht mal im Vorrübergehen.

*grunz*

Morgentlich sonntags zu Fuss durchs Dorf, hie und da eine Dusche zu hören, etwas Radio mit Blechbläsern, dort wird schon Klavier geübt, anderswo klappert freundlich Geschirr, aus der Ferne dem Tal Kirchglocken, da hinten gähnt jemand laut und zufrieden durchs geöffnete Fenster, weiter oben am Berg niesst ein Kind, die Rotoren der Frühmaschine aus Zürich summen der Landung entgegen und über allem scheint die Sonne und die Vöglein zwitschern, die Elstern gackern, die Hummeln schon emsig und die Füchse machen sich davon.

—

Alle reden immer vom „Sex vor der Ehe“ oder vom „Sex in der Ehe“, aber nie redet jemand vom „Sex nach der Ehe“.

und rutschbutsch rutscht man wieder ins sepia. MAN.

bin also vorraus (Avantgarde, wie schön). Und wenn ich mich hinbewege zu ihren orten, eine „abholung“ und eine „übergabe“ dann um zwanzig uhr, ich fühle mich und bin degradiert zu etwas, was ich weder war, noch sein wollte und nun bin ich es. Ich hatte mir das einmal ganz anders vorgestellt, das vatersein. Jetzt aber ein wochenend-ehemalserzeuger. Ein ferienvater mit eisessen, käsekuchen und tolldreisten unternehmungen, wenn schon, ab und an, Inclusive danach nach hause fahren. Mit wohlwollenden ratschlägen der mutter, wie denn der tag am besten zu verbringen sei ihrer einschätzung nach. Sie meint es sicherlich gut. Ein fremder im flur einer fremden wohnung mit dortigen „frau und mann“ – und MEINEM kind. Ein hinfahrender, zwei lange stunden entlang an hügeln, die eigentlich schön sind, ich aber mag sie nicht mehr. Ein übernachtender im hotel kaum dreihundert meter entfernt vom patchworkhorst. Ein nichtteilnehmer, keinhandhabender also, weder weise noch fordernd. Stattdessen ein wohlwollend empfangener, wenn es denn passt in fremde kräme, die sich ihr leben neu einrichteten mit selten erlebter FORZA. (Ich staune manchmal immer noch.) Ein strickfamiliengezwungener, letztendlich ohne mitsprache, wohl aber mit freundlichem lächeln geduldet. Dazu noch diese wiederkehrende unweisheit, versagt zu haben, denn hätte ich DOCH vielleicht weiterkämpfen sollen vor nunmehr schon drei jahren? Ich kann das nicht. das heisst, ich kann das schon, aber nicht mit kinderschöpfen in der hand. nein, ich kann sowas nicht, bin dafür weder gemacht noch gedacht, das wussten wohl auch die anderen. Stattdessen gelegentlich aufkeimender wunsch, das ALLES hinter mir zu lassen, auf dass nicht die wunde immer wieder aufgekratzt werde. Aber das werde ich nicht tun, wir (zumindest ich und ich) werden das alles schön ordentlich hinter uns bringen, uns in geduld üben und in weiterhin kontrollierter verdrängung. Und wenn MAN dann das kind mal sieben wochen lang nicht sieht, dann gehört das eben dazu. Soviel zum Vatertag.

Apropos Wunde: Am V.-Tag (-Day) besuchte ich die Eröffnung der Ausstellung „MOUNTAINS OF DISBELIEF – Zeige Deine Wunde“ des Frankfurter Künstlers Thomas Hartmann, die noch bis zum 28. Juni in der Weißfrauen Diakoniekirche in der Gutleutstraße/Ecke Weserstraße in Frankfurt a.M. zu sehen ist und die ich sehr empfehlen kann. Die Eröffnungsrede hielt Dr. Jutta Piveckova, die auch das weblog Gleisbauarbeiten betreibt und hier über Eröffnung und Ausstellung berichtet. Schön war das!

Beeindruckend im Anschluss auch mein Rundgang durch eine leergefegte Stadt. Zu sehen waren ausgeräumte Schaufenster, heruntergelassene Fensterläden und vor allem eine umwerfende Vielzahl schwarz gekleideter Polizisten in Haufenbildung. Die Macht des Kapitals war also sehr nachhaltig vorgeführt. Beeindruckend auch die Vielzahl von Obdachlosen inmitten der Stadt. Ich scherzte ab und an mit den Wachmännern und wünschte ihnen ironiefrei alles Gute, was diese mir dann auch wünschten. Ich möchte diesen Job wirklich nicht machen, ziehe regelmäßig meinen Hut davor. Schon gar nicht für 1300 netto. Sah mir noch einige Plätze an, wanderte in die Fahrgasse, wo ich einst einmal ausstellte und sensationell verkaufte, noch bevor überhaupt eröffnet war (ich hatte mir extra ein neues schickes Hemd gekauft damals, für das Opening). Dann hinüber nach Sachsenhausen, schlendern, wo ich auch mal Sachen erlebt hatte, ebenso wie im Westend, wo ich auch mal was erlebt hatte (jüdisch-christlich). Zuletzt in den Vorort zur Lieblings-Cousine ins neue Heim und mit dieser noch bis weit in die Nacht scherzend Geschichten und Lebenszeiten rauchenderweise ausgetauscht, dazu billigen – so warnt sie mich gleich – californischen Wein. Ich mag meine Cousine, ich nenne sie oft „Bäsle“, sie ist ein ganz besonderer Mensch und hat einen ebensolchen Beruf.

Das Falkenpaar ist aus dem Baum verschwunden, lässt sich aber ab und an sehen, also sind sie wohl nur umgezogen. Und so langsam könnte es mal endlich warm werden, MENSCH!

(Gleichwohl mit Pfiff!)