Zum Industriekaufmann (Bahram), sowie zum Fachlageristen. Salman (Fachlagerist) hatte zudem am selben Tag die Theorieprüfung zur Erlangung der Erlaubnis zum Fahren eines Gabelstaplers. Tags drauf bekam er das ersehnte Dokument: Seinen Staplerschein!

In den vergangenen sieben Wochen hatte Bahram einen Intensivsprachkurs B1+/B2 mit dem Schwerpunkt ‚Bürokommunikation‘ besucht und mit der Note „Sehr gut“ bestanden. Morgen hat er noch einmal den ganzen Tag lang Prüfungen. Wenn alles gut geht, dann gibt es ein Zertifikat. Ein Zertifikat, zumal ein solches, ist immer wichtig.

Salman durfte in dieser hochsommerlichen Zeit in seinem zukünftigen Ausbildungsbetrieb bereits das Staplerfahren üben. Er ist vor sechs Wochen ausgezogen und lebt nun im „Betreuten Jugendwohnen“ in einer 2er-WG. Sturmfreie Bude, aber nur fast. Gut so.

/(…sagt der Ex-Pflegevater, grinsend.)

Bahram sucht eine Wohnung oder eine WG, besser wäre eine WG, gerne auch mit Studenten (von denen es hier ja viele gibt). Alles sehr eigeninitiativ mittlerweile, er bewegt sich sicher auf europäischem Terrain, versiert, gekonnt und mit den hiesigen Gepflogenheiten vertraut. Sprache ist sein Metier.

Möge das alles auch ebenso gut weitergehen wie bisher. Nun kommen ja Ausbildungsalltag und Berufsschule auf die Beiden zu. Daher nun auch nochmals einen ganz großen Dank an die Verantwortlichen der beteiligten sehr engagierten Ausbildungsbetriebe.

Und an alle anderen Unterstützenden der vergangenen zweieinhalb Jahre ohnehin auch. Ganz wichtig: Die Kirschkern. Und die Kirchengemeinde, die sich auf das Ungewohnte im Pfarrhaus einließ. Die Lehrerinnen und Lehrer in der Schule. Die Mitarbeiterinnen der Jugendabteilung des Landratsamtes. Der dörfliche Holzbaubetrieb. Die geduldig Nachhilfegebenden. Die Redaktion des Magazins CHRISMON. Und viele weitere jetzt hier Ungenannte.

Wir sind jedenfalls sehr glücklich, dass alles bis hierhin schon mal geschafft ist. Alle haben da mitgemacht und beigetragen. Zuallererst jedoch Salman und Bahram. Das darf man nie vergessen.

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Wenn wir uns heute vorstellen, beim abendlichen Gläschen zu zweit auf dem kleinen Sofachen in der Küche, Frau Mullah und ich, wie alles begann, da vor 29 Monaten. Und Revue passieren lassen. Und was alles geschehen ist in dieser Zeit.

Himmel! (…)

Ich hätte vielleicht, gleich von Anfang an angedacht und geplant, ein analoges Buch daraus machen sollen. Das dachte ich immer mal wieder, wenn ich von Büchern über innerfamiliär minderjährige Flüchtlingsbetreuung las. Habe ich aber nicht, das mit dem Buch. Habe das versäumt, und mir erschien ein solches Vorhaben lange auch zu voyeurhaft. Das werfe ich mir nun manchmal ein klein bisschen vor. Jetzt, wo die Jungs ausziehen oder gerade ausgezogen sind. Wie gern hätte ich jetzt ein kleines Buch/Brevier in der Hand und könnte darin herumblättern.

Stattdessen habe ich eben immer wieder in dieses Blog geschrieben und berichtet. Da war einfach zu viel Neues und Alltag und Fremdes und Organisation. Auch Stress, ja, vor allem anfangs. Ob das alles auch klappt und funktioniert. Und aber auch schon nach kurzer Zeit Freude und Verantwortung – und Freude über die Verantwortung. Und bald schon auch gemeinsamer Witz. Und schon auch mal Angst, Ärger und Abenteuer.

Angst, wie man eben um ‚die Kinder‘ manchmal Angst hat. Ob sie ertrinken oder auf schiefe Wege geraten. Oder einen wichtigen Termin vergessen haben. Oder ihre Gestattung, das Aufenthalts- und Personaldokument, stets dabei haben mitsamt dem Monatsfahrschein für den Schulbus, damit sie nicht – aus Versehen – als ‚Schwarzfahrer‘ und damit als „kriminelle Afghanen“ abgeschoben werden könnten. Ja, so ist das mit der elterlichen Sorge. Harmlose Lappalien, die plötzlich unerwartet wichtig werden und entscheidend sein könnten für’s Wohl der Anvertrauten.

Und so weiter. (…)

Dies alles war seinerzeit aus einem tiefersitzenden selbstverständlichen Impuls (etc.pp) aus der Mitte vom Bauch herausgekrochen. Auch demjenigen, irgendetwas mit Taten und Fakten beitragen zu wollen, damals, ab dem Herbst 2015. Schaffen wir das? Na logisch. Den Anstubser gab Frau Mullah und sie brauchte mich nicht lange überzeugen. Ein hohes Gut.

Auch und gerade dann, wenn vieles an Engagement ja mittlerweile nun in der Nachschau mit Genuss gewinnbringend zerredet und zerrieben wird, oft von Zeitgenossen der eher halbklugen Post-post-Besserwissenden mitsamt ihrer Klientel, die ja aber auch schon vor drei Jahren nur hinter ihrem grünen Schreibtisch saßen bei nicht oder nur mäßig geklapptem Fenster. Ohne jemals einem waschechten Flüchtling begegnet zu sein. Und die sich jetzt anmaßen, herablassende Bücher und süffisante Kommentare oder dito Kolumnen zum Thema zu verfassen. Über diejenigen, die das alles gewuppt haben und noch wuppen jeden Tag. Also auch über uns hier, alle.

Jetzt ist es zu spät fürs Buch. Aber ist das wirklich so? Muss man denn aus allem immer gleich ein Buch machen? So vieles wäre eines Buches wert. Wie vieles aber an Geschehnissen seit Aberjahrtausenden wurde ja vor allem eines: nämlich einfach gelebt. Oder erlebt. Und dennoch niemals aufgeschrieben.

Und natürlich die Geschichte der BRD im Hinterkopf, die auch die eigene ist. Und auch diejenige der Patienten, die Glück hatten oder eben nicht. Das Gebäude genutzt seit 2015 als Flüchtlingsunterkunft. Da kommt eine Menge an Geschichten und Schicksal zusammen, eher gar schon Berge.

Das war eine ziemlich bunte Zeit damals. Beispielsweise im Flur, irgendwo, die eine Seite Hellblau, die andere im warmen Mittelgrau. Die jeweilig gegenüberliegenden Türlaibungen gestrichen in der jeweils gegenüberliegenden Wandfarbe. Und schöne Farben: Altrosa-hell, Mittelgrau-Grün, warm/kalt gebrochenes Weiß oder auch „Erbswurst-Grüngelb“. Eine Wortschöpfung der Kollegin. Die Worte gehen einem irgendwann aus. Die treffenden Buntstifte auch. Und dann noch die Vorstellung, wieviel Keime dort hinter Öffnungen, die wir öffnen, lauern könnten seit Jahrzenten, resistente Killerkeime, die nur darauf warten, endlich einmal wieder jemanden anstecken zu dürfen. Nämlich uns, jetzt. Vor allem in der Hitze der vergangenen Tage.

Gottlob gibt es fließend Wasser und man kann immer mal zwischendrin die Hände waschen. Oder sogar duschen, wenn man wollte. Drei Stockwerke sind noch von Flüchtlingen bewohnt. Viele Menschen auf wenig Raum. Alles soll geräumt sein bis Ende August, dann können wir auch diese Räume einsehen. Morgen nun noch einmal in das ehemalige Verwaltungsgebäude. In den letzten Jahren ist es als Kindergarten genutzt worden. Fröhliches Kratzi-Kratzi also, mit Kindern neben einem, die einem zuschauen und fragen: „Was machst Du da?“

Na, Kratzi-Kratzi, sag ich. Sagen wir.

Das gesamte Gelände ist mit Versorgungswegen untertunnelt, die mit einer gespenstischen Neonbeleuchtung ständig belichtet sind. Die Kollegin meint, dort geht sie nur mit Bindfaden hinein. Sie hat recht. Wir waren dann zu zweit ein bisschen unterwegs, ein sehr spukvolles Terrain und bestens geeignet für einen modernen Blutmeuchel-Tatort oder die SOKO-Stuttgart.

Heute ein ganz anderer Ort, einen Tag zu Besuch auf Schloß Solitude im Grünen. Natürlich wieder zur Klärung von Farbigkeiten an Gebäudeteilen. Kratzi-Kratzi. Die Handwerker haben bei der grundlegenden Sanierung im Jahr 1989 wenig barocke Oberflächen übriggelassen. Besser gesagt, eigentlich gar nichts. Alles wurde abgeräumt.

Im Schloss ist seit 1990 auch die sogenannte Akademie Schloss Solitude ansässig, es wohnen Stipendiaten dort aus allen möglichen künstlerischen Bereichen. Ich kann mich noch gut an die Zeit erinnern, als diese Institution ins Leben gerufen wurde. Ein üppiges Stipendiatensalär und eine gute Sache mit Residenzpflicht vor den Toren Stuttgarts. Ich habe mich allerdings nie dort beworben, denn ich wohnte ja bereits in Stuttgart. Und alles war mir dort immer etwas zu avantgardistisch. Zu abgehoben, auch in Bezug auf den seinerzeit vielfach verwursteten „neuen Kunstbegriff“, der manch Halbbegabte nach oben zu spülen vermochte. Zu cool für mich und meine künstlerischen Vorhaben und Visionen. Vielleicht aber war ich auch einfach nicht klug genug.

Zuletzt war ich dort gewesen, als eine Bekannte im akademieeigenen Aufführungsraum Theater spielte. Vielleicht vor 15 Jahren. Ich saß in der zweiten Reihe auf einem harten Stuhl, es waren nicht viele Zuschauer da, und als alles ganz still wurde kurz vor Beginn des Stückes, begann mein Magen laut zu knurren. Ausgerechnet. Es war ein leises Theaterstück. Alle Zuschauer konnten und mussten also meinen Magen hören. Mir lief der Schweiß, aber ich blieb sitzen. Was soll man machen. Ich war froh, als es vorbei war. Meine Bekannte aber ist eine gute Schauspielerin. An ihr hatte es nicht gelegen.

Als wir dann heute am späten Nachmittag und frühen Abend nach getaner Arbeit und nach einem mittelschweren Gewitter mit einem Koffer voller Informationen losfuhren nach Hause, da dachte ich erneut, wie schön doch eigentlich dieses Broterwerbs-Arbeitsleben nicht erst im jetzigen Jahr ist. Und ich danke der Kollegin herzlich für’s Einbinden. Dem Kollegen H. auch, ohnehin, seit schon so vielen Jahren.